В этом мире мне места нет,
Уголка или узенькой ниши.
Не писатель я и не поэт.
Просто Карлсон, живущий на крыше.
Мой пропеллер уже не жужжит,
Я давно в облаках не летаю.
Только ворон там чёрный кружит,
Чтоб пугать перелётные стаи.
Я отшельник, затворник- монах,
Никому совершенно не нужен,
И в душе появляется страх,
Что ко мне этот мир равнодушен.
Друг Малыш мой давно постарел,
У него свои дети и внуки,
Он когда-то в Афгане горел,
В БТРе, подорванном «духом».
Фрекен Бок на земле уже нет,
Умерла от обжорства старушка,
И оставила ценный совет,
Чтобы меньше мы жрали ватрушек.
Я любитель был тоже поесть,
Ел варенье руками из банок,
Но теперь моей пенсии всей
Не хватает на связку баранок.
Но моё преимущество в том,
Что на крыше своей обитая,
Вижу всё, что творится кругом,
И за жизнью людей наблюдаю.
Там внизу верховодят одни,
Лгут друг другу, воруют без счёта,
А другие там, как муравьи
Митингуют и ищут работу.
Нет, наверно, возьмусь за ремонт,
Заложу виражи мои круто…
А не выйдет- возьму в руки зонт,
Да и прыгну вниз, как с парашютом.