Казалось, я больше не буду ощущать себя одинокой. Оказалось… Химера.
Одна. Единица. Сама по себе. У меня непреодолимое желание гулять по вечерне-ночному парку наедине с собой. Сидеть на ледяной скамейке на берегу реки, что покрыта дымкой – парящем в невесомости воздухом. Пар? Напоминает что-то непременно теплое, может, обжигающее. Нет. Скорее это холодное дыхание природы. «Здравствуй…» - скажу я тебе – «Ждала меня? Я знаю. Последний раз здесь плавали утки, коих прохожие кормили хлебом. Где они? Куда они деваются, когда наступает зима?» – задумываюсь и провожу параллель: я совсем, как Холден Колфилд, только не над пропастью стою. Хотя…кто знает. Все может быть. «Я почитаю тебе свой дневник, можно? А лучше просто помолчу…»
«Знаешь, а мы ведь похожи. Тобой наслаждаются многие, приходят к тебе в гости, заимствуют твою красоту, запечатлев её на пленку. Но, как только лимит их времени подходит к концу, они уходят. Убегают, кто куда, небрежно бросив использованный клочок бумаги. Покидают тебя, нарушив твое спокойствие, перемешав сущности и оставив надежду, что не забудут тебя никогда, что скоро вернутся. Выслушают. Поймут. Так же и у меня. А потом живешь в вечном страхе, что снова придут, ворвутся без спроса, не постучав в дверь.
Просят: «Открой, я не обижу. Я буду с тобой». И вот… Первая хрустальная паутинка, первые робкие хлОпушки, первое дыхание в ладоши, и они уже забирают «уток» с твоего водоема, кидают ледяные, колющие прямо посередине, слова, ведь все занесет снегом. Да. Но затем настанет весна. И ты, пережив очередной период, обнаружишь весь мусор на, некогда любимой, территории. Вон, и трава на протоптанных дорожках совсем еще редкая.
Уверенной походкой ступил он на твою трапу, полил цветы, что умирали от несносной зимы. И нагло стал двигаться вперед и вперед, повторяя движения в ритме реггитон. Что будешь делать, природа, милая, ответь?» - о, вечно мыслящая, я совсем забыла… Нет, не перчатки, я их не ношу. О времени и погоде (кончики пальцев с трудом уже ощутимы). «Ну, дорогая, ответь же, дай знак…»
Глаза наполняются чашей слез, волосы вытянулись в струнку по ветру…
--Прогнать? Что значит твой ветер, твой холод?
--Чужой…
--Но, может он согреет этой зимой?