Чем старше становишься, тем больше ценишь те вещи, которые не любил раньше. С годами трепетнее относишься к хранящимся в коробке школьным перепискам с друзьями, открыткам, старым записям в блокнотах, не проявленным плёнкам, которые мирно хранятся в бумажных пакетах и ждут, чтобы их проявили, к любимым когда-то кофточкам, с которыми не хватает духу расстаться. Это своего рода биография, свидетельство жизни.
Есть вещи, до которых нужно дорасти – горький шоколад, классическая музыка, выдержанные вина… Есть привычки, которые появляются во временем – приборка в доме не по маминому наказу, а по собственному желанию, есть полезные овощи, заботиться о здоровье. Самая хорошая привычка, которая появилась у меня с годами это чтение книг. Довольно давно я не могу коротать свободное время без хорошей книги… старой или новой, толстой или тонкой, известной или нет.
Ещё в школе я начала понимать особую красоту литературы. Когда все учили маленькие стихи, обеспечивающие пятёрку, я выбирала те, которые по душе, которые мне нравились. Пусть эти стихи были длинными и объёмными, и моё чтение иногда оценивали на четвёрку, за то, что я останавливалась, вспоминая следующую строчку, но те стихи я чётко помню, и наверняка не забуду много лет спустя. Потому что я заучивала их для себя, а не для оценки.
Помню, в детстве я читала «Одиссею» Гомера, Шота Руставели «Витязь в тигровой шкуре», но, к сожалению, я не понимала их содержание. Может быть, я и сейчас не пойму их смысл. Мне кажется, что книга сама выбирает время, когда появиться в нашей жизни – тихонько ляжет на ладони и распахнётся на первой странице, словно приглашая в новый, ещё неизведанный мир. Бывает, берёшь в руки бумажный переплёт, а открывать всё медлишь. Будто невидимый замочек сдерживает тебя, и ты понимаешь, что для этих мыслей ещё не время, ещё рано.
Теперь у меня дома скопилась небольшая стопка книг, которые посоветовали прочитать и большой список тех, которые ещё нужно разыскать на полке в магазине, в библиотеке или у друзей.
Иногда заглянешь в домашнюю библиотеку, или затеряешься среди стеллажей в книжном, и вдруг наткнёшься на неё – ту самую. Читаешь краткое содержание, и ты уже влюблён.
И вот, берёшь эту книгу в руки, устраиваешься поудобнее, открываешь её и глотаешь залпом – буква за буквой, страница за страницей. Представляешь себе людей, места и ситуации описанные в произведении, переживаешь различные эмоции вместе с героями, радуешься, волнуешься, плачешь… А когда получается так, что чтение книги приостанавливается на несколько дней, на душе становится как-то не по себе от этой разлуки. И ты наверстываешь упущенное, жадно читая в следующий раз в два раза больше.
Нет чувства прекраснее, чем то, что испытываешь, читая последние книжные листочки. Когда пальцы механически скользят по страницам, пролистывая их всё быстрее и быстрее. И вот, глаза останавливаются на финальной строчке… и ты сидишь в оцепенении несколько минут, погруженный в размышления – нет, не о прочитанном… а о том, как прочитанное изменило тебя.
Думаю, это чувство знакомо многим. Это и есть волшебство литературы.
Произведения, оставшиеся в моей памяти – моя гордость, мой опыт. И меня радует, что он разнообразен.