Меня не вставляют стихи, умирающие от боли,
От безумной, слепой и несчастной любви.
О том, как он ночами, другой забивает голы,
А её, отвергнутую, мысли суицидные увлекли…
Фокус с себя убери, да эгоизм махровый отключи,
Ты как ребенок, который конфету не получил,
И теперь рыдает во всю глотку, на весь мир…
Если бы он умел писать, то стих бы сочинил!
О том, как бедняжка, перед сном слезы глотает,
И представляет, как конфету от фольги очищает,
Он почти что ощущает, как во рту она нежно тает.
О Господи, взрослым не понять его страданий!
Да разуй глаза, наконец, и вокруг посмотри!
Сколько людей того хотят, чего не иметь им?
- Весь мир! Так что от жалости к себе очнись!
Ведь любовь с мазохизмом никогда не венчались!