Интересно, а деревьям не больно? – думает Бри про листья, рассматривая осенние деревья. Сентябрь словно потихоньку подносит каждый листок к огню, и тот сморщивается, коричневеет скукоживается и висит на ветках, словно старые кружева. А некоторые листья желтели или краснели, опадали на тротуар, где казались россыпью золотых монет. Так осень платит людям за холода, думает Бри, и идет дальше. Сентябрь, размышляет она, такой особенный месяц, в который можно угадывать работает человек или нет. Если он идет днем, в жаркой одежде, теплом свитере и плаще, значит, он с утра на работу оделся что бы холода не чувствовать. А если по погоде одет, значит, повезло, успел домой заскочить, а то и вовсе, везунчик только сейчас, к обеду выбрался, вот как Бри сегодня.
И небо в сентябре особенное, думает девушка. В начале месяца оно такое пронзительно синее, что его можно видеть даже с закрытыми глазами. Запрокинешь голову и оно вливается через сомкнутые веки. Стремится остаться, спрятаться от осени, не хочет, что бы его тучи застилали. Как то Бри так весь вечер сидела на скамейке, запрокинув голову , и небо заполняла ее закрытые глаза, затекало сквозь веки, и кольцами сворачивалось под ними. Так что, когда Бри пришла домой, ее глаза из серых, стали совершенно синими. Но за ночь это прошло.
А еще сентябрь похож на жизнь. Кажется, словно времени еще много и до зимы далеко, но вот не успеешь даже спрятать в комод сандалии на тонкой подошве, как начинаются дожди. Утром градусник оптимистично показывает десять градусов, а в автобусах появляются женщины в теплых носках, одетые под шлепанцы. Это выглядит так трогательно и наивно, что Бри жалеет, что забыла дома камеру, и теперь не сфотографировать, эти белые босоножки на толстой подошве с теплыми шерстяными носками, а завтра, наверно, обувь уже сменится на черные туфли или ботинки, и станет не интересно.
Бри хочет в парк, хочет шуршать листьями и вдыхать мокрый осенний запах, хочет глиняную кружку глинтвейна, и выпить его сидя на мокрой скамейке, выкурив горькую сигаретку, кожей чувствуя этот стрекочущий звук сгорающей бумаги и табака, когда затягиваешься с силой. Но Бри не может пойти в парк и курить, потому что собирается дождь. А у Бри нет зонта, точнее есть он такой чернильно-черный, и старый, что Бри даже не хочет о нем вспоминать, все равно он не открывается, убеждает она себя, и когда идет дождь, если выходит из дома, то только в ближайший магазин, что бы если и вымокнуть. То не сильно.
Мокнуть Бри не любит. Она помнит, что, кажется, в детстве она очень любила дождь, но тогда у нее был зонт. Даже не так - Зонт. Он был ярко оранжевым, и под ним всегда светило солнце. И капли дождя не могли проникнуть под него. И когда Бри раскрывала Зонт, какой бы сильный не был дождь, ей всегда было тепло, сухо и веселело, потому что под Зонтом светило личное, только для Бри солнце. А потом, Зонт куда-то пропал. И Бри и не вспомнит куда. Толи она сама где-то его оставила, толи отдала кому-то, а потом забыла, а может просто Зонт сам исчез, или вовсе и не было его. Что теперь гадать?
После у Бри было конечно ни один десяток зонтов. Но солнце под ними больше не светило. И дождь, стал для Бри сущим наказанием. Она одновременно любила осень, так что прям сердце щемило, и ненавидела дождь. Любой: и мелкий моросящий, что мог затянуться на неделю, и яростный, грозовой, который обрушивался внезапно, и так же неожиданно заканчивался. А сейчас, в конце сентября, каждый день небо хмурилось тучами, плакало слезно, толи лето провожая, толи, встречая осень, предвкушая зиму. И Бри радовалась, что работа у нее дома, и можно не рисковать ежедневно, а выходить на улицу, только если припечет совсем; чай, например, закончится, или если точно солнце светит.
Сегодня именно такой день одновременно, и солнце и чай закончился. Поэтому, несколько раз выглянув в окно, поняв, что солнце, конечно, светит, но где-то у горизонта облака уже собирают отряды, и скоро пойдут штормовать небесные просторы. Бри качает головой, но выходит на улицу.
А там – осень! И листья золотом, и небо над головой, как голубой горный хрусталь, прозрачное, льдистое. Лужи на асфальте от вчерашнего дождя, отражают небо. Бри не замечает, как проходит свою любимую чайную лавочку, на углу ее улицы, и идет к маленькому парку и реке.
«На самом деле, каждая уважающая себя река рано или поздно должна обзавестись городом вокруг себя. И вовсе не для того, что бы ее когда-нибудь окружили гранитными берегами, как писал Пушкин, а просто что бы было что отражать, кроме бездонного синего неба и облаков...» - слышит она неоткуда, и даже не успевает удивиться, как ей на нос падает крупная дождевая капля. Пока Бри гуляла, облака пошли в наступление, и над городом нависла огромная туча, она еще не успела закрыть собой солнце, но уверенно двигалась в этом направлении, и посылала на землю, свои маленькие водяные снаряды.
Ну, как же так! – думает Бри, оглядывается по сторонам. Она на набережной, некуда спрятаться, вокруг только деревянные скамейки, с коваными ножками, фонарные столбы, да деревья, изрядно облетевшие, так что и на них надежды нет.
Не дожидаясь когда дождь подхлестнет ее, Бри бегом устремляется вперед, вдруг там будет где укрыться. Но как на зло, даже ни одного прохожего навстречу. Набережная пустынна, и только редкие капли дождя, оставляют разбегающиеся круги на речной глади.
Бри торопится, но тут ее взгляд замечает какое-то яркое пятно. Девушка успевает сделать еще несколько шагов, и останавливается, поворачивается и видит, что возле скамейки лежит зонт.
Ярко синий, но не просто одноцветный, а изображающий какой-то рисунок, словно акварелью сделанный.
Наверно улетел откуда-то думает Бри, и нерешительно подходит. Или забыли. Девушка, оглядываясь ожидая увидеть хозяина, свешавшего забрать свой зонт, но набережная остается такой же пустынной.
Как странно, - думает Бри, но дождь неожиданно усиливается, словно кто-то на небе открыл кран, и оттуда хлынул поток воду. Бри уже не думает, она хватает зонт, и прячется под ним. И …. вновь слышит тихий голос.
- «Осенью любая вода становится волшебной, а в лужах, что остаются после первого осеннего дождя можно увидеть отражения неба завтрашнего дня»
- Как интересно, - шепчет Бри, чувствуя ласковые лучи солнца на своем лице. Как в детстве, когда вокруг дождь, а она пряталась под своим Зонтом.
Бри идет по набережной, иногда высовывая ладонь из под надежной защиты Зонта и ловит на пальцы крупные, ласковые капли. Девушка слушает тихий голос, который нашептывает ей истории. О людях-птицах, о мостах и отражениях, о тенях, о городах и впервые за последнее время чувствует себя совершено счастливой. Потому что осень, потому что дождь гладит ее по тугому тенту ярко синего зонта. Потому что зелень деревьев расцвечивается красным, а на дороге лежит самое красивое осеннее золото.
Сентябрь.