Маленькая сельская больничка. Она оказалась в ней неожиданно. Перегрелась на солнце. И забыла бы скоро, как о досадном недоразумении во время отпуска. Но увидела его лицо. Тонкие черты. Яркие синие глаза, волны золотистых волос. Причудливо очерченные губы. Лицо, как работа талантливого мастера. Бесценный холст! Свет, а сквозь него боль. Солнечное на черном!
Медсестра попросила:
- Зайдите вот в эту палату. Тяжелый пациент. Поговорите о чем - нибудь. Отвлеките. Вам ведь уже не трудно.
Солнечное на черном! Но сначала она увидела солнечное. И мысленно ахнула. И пропела веселое: «Привет!» Протянула руку. Назвала свое имя. И совсем забыла о том, что это тяжелый пациент. Он поднял голову, хотел приподняться и не смог. Тогда она увидела черное - боль.
Сорвался со скалы. Повредил позвоночник. Больницы, операции, отчаяние. И надежда на чудо. Даже мать перестала верить, а он надеялся, пытаясь обрести силы в родных краях, чтобы выдержать еще одну операцию в столичной клинике.
Она подолгу сидела возле него. Радовалась солнечному. Ненавидела черное... Черное ненавидела!!! Оно уничтожало дорогу в завтра, наступая все настойчивей.
Он любил стихи Ахматовой, Тютчева. Читал их с наслаждением. И лицо - холст оживало. Красота сияла и торжествовала так, что у нее перехватывало дыхание. И казалось, что, может быть, это боги позавидовали. Дали, а потом отняли!
Лицо - холст превращалось в бледное полотно, когда обрушивалась боль, этот звонок из Вечности! И уж какая там Ахматова, какой Тютчев?! Она, как язычница заклинала боль, просила уйти, дать человеку порадоваться жизни - всему, что он любит.
А отпуск заканчивался. Она собрала вещи, но все боялась ему сказать, что вот завтра уже не придет, но обязательно приедет еще. И, конечно, напишет. Ее ждут. Дети, муж, дом, работа.
- Не говорите ему ничего, - сказала медсестра, - уезжайте. Боль не даст переживать. Из - за вас... Полюбил. Наивный. И вы тоже - торчали здесь целый месяц.
- Он так просил побыть рядом, - потерянно ответила она, - кто же знал.
Она уже сидела в машине, когда увидела медсестру.
- Мы не знаем, что делать, - зло кричала она, - ему стало хуже. Терял сознание. Делайте что хотите, но успокойте...
Солнечного она не увидела. Только черное. Черное!!! Позвала. Погладила по щеке. И снова, как в первую встречу, он попытался приподняться, а глаза засияли - синие, глубокие озера. И солнечное, солнечное...
- Это тебе, - улыбнулся он, - мама собрала. Я попросил.
Ромашки, колокольчики, васильки - веселый большой букет.
- Ты же не могла уехать вот так, не попрощавшись. Это была бы не ты. И цветы я тебе не дарил. Жаль, что не розы.
Она хотела возразить, что не любит розы, а вот полевые цветы обожает, но он опустил ресницы. И она поняла, что лучше промолчать. Лучше провести ладонями по этому прекрасному лицу. И запомнить его, талантливый холст великого мастера.
- Напиши мне, - попросил он, - а приезжать не надо. Не надо!
Мастер сотворил не только талантливое лицо, но и прекрасную душу. Она ему писала...
Опубликован в книге «Не уходи» 2014 г.