Трудно объяснить, за что мы любим человека, ещё труднее – за что не любим. Это второе - практически невозможно. Живёт рядом с вами обычный мужчина, не урод, не сволочь, нормальный – как все. Но толи дыхание не совпадает: вы делаете вдох, он – выдох. Толи сердцебиение резонирует, но не любите вы его. И ждёте всю жизнь какого-то подтверждения этой своей нелюбви, оправдания: вдруг, раз - и он окажется маньяком, грабителем, даже, может быть, убийцей. Случись такое, вы вздохну ли бы с облегчением – вот, мол, не зря я его не любила. А он, словно назло, такой хороший, внимательный даже. И, чем дальше, тем больше его человеческих качеств раскрывается вам, и это так бесит – не высказать.
А однажды, представьте, вы попали в больницу. И захотелось граната: спелого, сладкого, кроваво-красного. Кажется, съешь – и болезнь отступит сама собой. Забегают друзья, впопыхах, по дороге с работы домой, приносят апельсины, яблоки, киви и даже манго, а вам граната хочется. И вдруг, с чего, не поймёшь, этот самый, которого вы так не любите, приходит и приносит гранат. И даёт вам понять, что его не волнуют работа, дом, вся эта ежедневная суета. Что он остановил течение своей жизни специально для вас.
Вы думаете: «Но почему именно он, Господи?» и злитесь на него ещё больше, и уходите срочно на процедуры, на обед, на что угодно...
И только то, что он так и не женился, является единственным подтверждением его неполноценности, несостоятельности. Да, ещё то, что он вдруг умирает – ни с того, ни с сего, в 40 лет. Разве нормальные люди умирают в таком возрасте? Впрочем, какая вам разница?
Но, однажды, спустя годы, вы покупаете гранат. Спелый, сладкий, кроваво-красный. И почему-то вас душат слёзы обиды от того, что он совсем не такой, как тот, принесённый в больницу мужчиной, которого вы не любили…