дети цветов курят дешевые сигареты и пьют разливное пиво,
они стригут свои волосы и вешают значки - peace me -
на видавшие виды рюкзаки, на бейсболки и джемперы -
в их глазах больше нет мира - лишь тупая, нарастающая боль -
смешанная с дымом каннабиса и призывами рок-музыкантов -
трахни меня, сучка, трахни меня, возьми мой перец, возьми
все то, что больше не связывает тебя с другими,
плевать на общество, плевать на условности и привязки,
есть только мгновение, в котором ты молод, пьян
и отчаянно хочешь трахаться - вот и лови его.
дети цветов путаются в простынях и телефонных книгах,
их трафик заканчивается именно в тот момент, когда фраза
начинает принимать обороты и превращаться в текст,
чаще всего их хватает инсульт или сердечный приступ,
реже - передоз, суицид, нелепость, случайность,
ведь мир, лишенный обязанностей - не обязателен, утопичен,
отчего беречь себя, если есть каннабис в дудках и гитара,
болтающаяся за спиной вместе с рюкзаком будто гроб
в котором вот-вот похоронят, дав несколько минут -
чтобы подогнать размеры и выписать чек.
я знала одну - она слушала дыркина и носила полосатые майки,
цветы в ее волосах - терновый венец - рассекали кожу,
ей нравилось курить одну за одной и говорить как мама
в детстве кормила ее протестантской ложью,
голос ее хрипел, наполнялся дымом,
время - шахид - взорвалось и ее не стало,
она запомниться лишь кусочками рифмы
и упаковкой неначатого трамала.