Стихи уже не пишем за столом,
Вернее, стол рабочий: папка ворда.
В ней золотым не пишется пером –
Зела и мысль, аксиомой - хорда…
Укрыта снегом и характера черта,
Что от рождения начертана до смерти.
Об этой жизни мы не знаем ни черта,
Хотите верьте мне, а лучше мне не верьте…
Как встарь опять светает за окном
И новый день прямой как сто отрезков,
Без пульмана моё начертит дно…
Где недалече окажусь я - с треском…
06.12.13г.