На столике ночном, где зажигались свечи,
Теперь стоит мой «комп», и я пишу: спокой-…
Спокойной ночи, мой… не мой – и зачерствели
Слова, как полувздох, нарушивший покой.
Бывает, тон ночной рассветом изувечен,
Когда он слишком ра-… как рана настаёт,
И проступает след от аз, и бук, и веди,
Но, слизанный волной, кровит в небытиё.
А то, вот, вместо букв запляшут человечки,
И как тогда унять мистический настрой?
За ночь одну – буран, дожди и суховеи –
Обрушаться одним: не мой, не мой, не мой.
Застонет диссонанс! Изгнанник из мелодий!
Не сладок на губах, и, как песок, зыбуч,
Но всё же горечь всех несбывшихся утопий
Он спрячет под плащом из рваных сизых туч.
Что толку от тепла, когда сгорели свечи?
Заснеженный экспромт вслепую найден мной –
С надтреснутой строкой он как-то остроплече,
Так «диссонансно» не… сливается с толпой
06.12.2013