Когда тучи на бал соберутся,
Рокот молний, грохочет орган,
Ароматные травы проснутся,
Снова воздухом ливневым пьян.
Ароматами воздух дрожит,
Высь прольёт свои первые слёзы,
И не ведает небо, что грозы -
Царство кем-то плененной души...
А быть может, обычные грёзы...