Вот все когда-нибудь кончается. Любовь, утро, воск для батика, цельность бытия, крылья за спиной, сила в руках... Дружба ворона, мечты о своей реальности. Я не знаю, что еще, но кончается абсолютно все. И это Абсолют, возведенный в самую высшую степень из всех возможных. Да, мы дадим тебе все. Кроме тебя самого. И - живи, танцуй, люби, пой и летай. Да, но вы украли мой голос. Он теперь в ваших музыкальных шкатулках. А помните те перья, которые нынче у вас на шляпках? Не хочу никого обидеть, но это были перья из тех самых крыльев... "Летай"... Хм...
Танец... Танец. Танец? Танец любви и смерти? О, я рад бы, я рад бы, но он уже исполнен. Танец любви и смерти танцуют только один раз в жизни.
А любовь? Что любовь. "Она и есть только то, чем кажется". Есть ли любовь после смерти? Спроси у пепла, есть ли огонь после костра. Я не знаю, пепел знает. Поэтому, честно говоря, мне уже все равно. Надеюсь, вам тоже. Вам нет? Что ж. Жаль! Но, право, ничем не могу помочь. Да, пепел знает, я не знаю. Аминь.
Бедный Тревор. Don't you like guns?
Есть ли любовь после смерти? Смерть всегда была хороша одним, своей безусловностью.Она уничтожает все. И в этом ее великая заслуга.
Счастливого рождества, мистер Л.!
See you!
И на твое дурацкое, жалкое "да" всегда найдется тысяча настоящих, реальных, весомых "нет". И эти "нет" будут правы. А твой аргумент так и останется жалким, непонятным недовеском, по стоимости дешевле пустой банки из-под Колы.
Аминь.
Из последних сил бормочешь "Бог есть любовь"? Ах, как интересно. Бог умер. Да здравствует Бог!
Прощай, философ.