Как ты умрешь ТАМ? Кем станешь ты ЗДЕСЬ?
Неправда, на небесах не говорят о море, о том, как оно бесконечно прекрасно, о закате, о том, как солнце, погружаясь в волны, становится алым как кровь.
На небесах не говорят. Там не принято задавать вопросы. Не говорят, не думают, не вспоминают, но так - фосфорисцируют время от времени.
Вышел зайчик погулять.
И вот наше сознание, используя визуальную и аудио-сенсорную информацию, строит свою собственную модель социума. Общественный уклад формирует сознание. Все остальное - извне - ограничивается формулой: E = mc2. Всё – кроме солнечного зайчика.
Что же происходит с энергией сознания за пределами трехмерной модели в четвертом измерении и бесконечности? Поглощается ли она космосом, флуктуацией, реликтовым излучением?
Ответ как всегда – у Пушкина: "Смерть – на конце иглы, игла в яйце, яйцо в утке, утка в зайце, заяц в сундуке, сундук на высоком дубу, и древо то Кощей, аки глаз бережёт."
Но иногда Кощей отворяет сундук и...
Halloechen! Hoerst du mich, Arschloch? Hallo!
Алло, Peaceдюк, слышишь меня, приём! Вышел зайчик погулять!
Он не белый, не пушистый. Он – солнечный!
Алло! Если вам после встречи с ним захочется увидеться снова, значит у вас – не все дома, значит у вас - два пути: к психиатру и сюда.
* * *
Прежде чем выстрелить себе в рот Ромен Гари надевает красную купальную шапочку и пишет в предсмертной записке: «Всё объясняется нервной депрессией, которая длится с тех пор, как я стал взрослым».
Глядя на красный поток, струящийся из пулевого отверстия, он сознает, что воспринимает происходящее не как палач или жертва, но как мираж, летящий в ледяной пустоте.
Теперь он один ( О, Один! Среди льдин) на той высоте, где можно быть рядом со всеми и одновременно нигде.
О, да! Чувствует он себя потрясающе. Над синей и бесконечной гладью, куда глядит его отражение, его земное "я", материализовавшееся из отходов свинца, латуни и бериллиевой бронзы...
* * *
Памятник Алеше находится в болгарском городе Пловдив на «Холме Освободителей». Изваяние представляет собой 11-ти метровую железобетонную конструкцию советского солдата. В правой руке скульптура держит ППШ-41, направленный дулом к земле. Взор Алеши устремлен на Восток.
Памятник калоше, которую прижимает к сердцу мальчик по имени Рома Кацев, находится в центре Вильнюса на улице Миндауго. Взор мальчика, впервые почувствовавшего себя мужчиной, устремлен в небо.
* * *
Вы думаете, этот мальчик сунул себе в рот пистолет, чтобы ощутить соленый привкус металла, считаете он исписался? Самый читаемый, самый почетаемый и самый продуктивный писатель Европы, обладатель Гонкуровских премий, псевдонимов (творческих и боевых), обладатель дип неприкосновенности и самой высшей награды Франции...вот, взял да и исписался... как Живаго?
Февраль. Достать чернил и плакать.
Писать до одури, навзрыд,
Пока грохочущая слякоть
Весною черною горит.
И словно, отражаясь в лужах,
летят по небу два гуся,
и как пожухнувшие груши
мужские признаки висят...
Так что ли? Исписался...
Роме Кацеву это СЛОВО неприменимо, равно как и Брюссельскому мальчугану. Думаете, бронзовый пупсик застеснялся, что вы за ним наблюдаете? Ну, нету сегодня воды в фонтане, ничего, Сенна, поди, не обмелеет.
Исписался.
Сами вы испИсались...кипятком...пИсатели.
А вы читали его романы? Прочтите хотя бы "Вся жизнь впереди" или "Воздушных змей"...исписался...
Конечно, всё это по меньшей мере странно: живешь себе, живешь. В меру выпиваешь. Закусываешь. Куришь приличные сигары. Ныряешь в прорубь, иногда в замерзшую. Что-то пишешь. Тебя публикуют. Вручают рукопожатия шершавые. Просветляешься -- с помощью тибетских гор и "Голубой вдовы" *(запах её, как осенний прованс... ) Просветляешься... и вдруг тебе говорят, что всё брат, исписался...
Конечно, всё, что ты хотел выразить в словах или образах ты изобразил, но это не называется "ИСПИСАЛСЯ".
Нас таких много – с подобным диагнозом и финалом. Спившихся, свихнувшихся, обоссавшихся(из за петли на шее), но не исписавшихся.
Всегда есть о чем писать и, главное, - есть ЧЕМ.
Никто не знает причин, по которым дуло именного "Магнума" щекочет гортань. Да и сам он точно не знает.
Спросите лучше у Джин, у её "цветных" друзей или Гувера. Хотя Гувер не скажет. Тот ещё... Эдвард. Про Гувера говорят: «Голова».
И тем не менее, всем рано или поздно придется столкнуться с этим явлением. В той или иной форме. Но в одинаково абсолютной степени. (Это я -- о нашей считалочке). "Раз, два, три, четыре, пять. Вышел зайчик погулять. Вдруг охотник выбегает..." Охотник -- не Гувер, не Геринг, но Время...
Привыкнуть к этому невозможно, принять, как неизбежное возможно.
Писателей–самоубийц много. Не писателей – ещё больше. Женщин тоже достаточно.
Большинство женщин – русские поэтессы. Однако Джин – исключение. Его Джин.
Откройте источники, проверьте.
Думаете женщины сильнее духом, мужественнее мужчин?
Женщины слабее физически, сильнее физиологически. Они выносливее и внимательнее... к себе. К внутреннему и внешнему виду.
Каренина -- не в счет. Слишком много красоты. При жизни. А это - перебор.
Каренина – персонаж вымышленный. Смерть – реальный.
Подавляющее большинство уходит естественным путем. Естественный путь -- боль.
Не верьте статистике, не верьте врачам, не верьте ничему кроме фактов. С фактами не поспоришь.
Большинство рассчитывает на то, что проснётся там, откуда слышится этот голос.
Увы, большинству имплантируют катетеры, причем в том виде и количестве, которое необходимо для ввода положительных и вывода отрицательных веществ. Цитостатики пищеварению не способствуют -- в особенности, когдв прямая кишка поражена метастазами.
Никто не знает почему механизм саморазрушения, работающий с первого дня рождения начнет активные боевые действия.
Жизнь идет. Часы тикают: тик-так, тик-так. И вдруг вы узнаёте, что костный мозг вместо стволовых клеток начал вырабатывать бластеры, что кости истлели, как трухлявое дерево. Вы узнаете, что кровь, её состав – болото...
Помните " Летучий корабль" и Водяного:
Я – Водяной, я Водяной.
Никто не водится со мной,
Внутри меня водица,
Ну что с таким водиться,
Жизнь моя – жестянка, да ну её в болото.
Внутри меня - поганка.
А мне летать, а мне летать охота...
А вы говорите "исписался..."
Конечно, некоторые уйдут иначе (или Иначе).
Знаете как блестит подкожный жир на лезвие ножа, который только что вынули из вашей ещё теплой печени: ослепительно.
Вы будете с удивлением глядеть на сверкающее лезвие и не увидите крови.
Убийца, если он не конченый придурок вытрет отпечатки и выбросит нож.
Удалить отпечатки не просто. Лезвие покрыто нежным жирком жертвы, лежащей на земле.
Не расстраивайтесь. Раскрываемость таких преступлений высока.
Пленка жира укажет следствию верный путь. Удалить плёнку сложнее чем отпечатки. Но это уже другая история, уход от темы.
Ничто не стоит на месте. Большинство предпочитает огнестрельное оружие.
"Тяжесть это хорошо,- говорит Борис Бритва,-- Не удалось произвести точный выстрел, добей рукоятью."
Все русские такие поуисты? Только на словах или -- на самом деле?
Револьвер должен быть готов для предварительного выстрела. Револьвер должен быть надежен, удобен, компактен, но, главное, -- знаком ладони.
Предварительный выстрел -- это реакция, это ответ. Ответ на дестабилизирующие факторы.
Скорость ветра, угол падения, движущиеся мишени...забудь.
Вспоминай: ночь, бар, ты пьян. Рядом та, с которой ты будешь сегодня спать. Рядом та, кем ты будешь обладать. Ты будешь иметь её во все щели и отверстия. Вспоминаешь? Твои чугунные ядра огромны. Эмалированные женские когти впиваются в твои грязно-синие джинсы. Её тело подрагивает от эротических конвульсий. Внутри тебя -- экстракоитальные волны...
И тут в бар заходит "нечто" -- возомнившее о себе "быдло и хам". Это "хамло" говорит твой адрес что-то неприятное. Ты молчишь, затем открываешь рот, а там -- по самые гланды – его револьвер или... В любом случае там – тошнотворный и солоноватый привкус...
Ответ твой невнятен. В ответе твоем – одни гласные. Ответ твой туп и бестолков, как и ты сам. На лицах присутствующих расцветает гаденькая ехидная ухмылочка. Ты как последнее чмо выходишь из бара прочь. Ты бредешь домой. И на пол-пути к дому вспоминаешь: ЧТО и КАК надо было ответить. Ты ПОНЯЛ, но -- поздно.
Предварительный выстрел.... В результате "Горячий ковбой" уже яростно тискает твою трепещущую даму. Ковбой шепчет ей на ухо такие прелестные слова, что из твоего разбитого носа течет кровь. Всё. П***ец, тебя не стало. Ты будешь дрочить. Твоё место -- в церковном храме. Там тебе как в футуристическом супермаркете выдадут всё самое необходимое для той жизни: разумное, доброе, вечное. И ты будешь сеять, сеять, сеять...
ОТ ТОГО КАК УМРЕШЬ ТАМ ЗАВИСИТ КЕМ СТАНЕШЬ ЗДЕСЬ....
Неправда, на небесах не говорят о море, о том как оно бесконечно прекрасно… о закате… о том, как солнце, погружаясь в волны, стало алым как кровь...