Заболела моя Россия.
Рвут на части. Не жаль. Не мое.
И по телу ее красивому
Бродит стаями воронье.
Не нажрутся никак, все мало,
И в полях где росли хлеба
Поднимаются замки-жало.
Сдвинься быдло и голытьба.
Дмитрий Синютин
http://stihi.ru/2013/11/27/8453
Заболела ли вдруг Россия,
Иль всегда в состоянье таком;
Состояние не осилишь –
Раз не знаешь, была ли в ином….
Рвут на части… и так ли это,
Виновато ли воронье?
Кто тут рвет, непонятно где-то,
И не кажется ль - все вранье?
Птичек зря Вы в этом вините -
Им разрушить страну, не дано.
Воронье – постоянный наш житель,
Часть природы – хотите, звено.
Доморощенный есть вредитель,
Вот ему-то, страну не жаль.
А народ – он беспомощный зритель,
И оружье одно – печаль.
А хозяин у нас – чиновник,
Пуп земли он и соль страны;
Не преступник - святой угодник,
Мы молиться бы все должны….
Замки-жала с землею вкупе
Осуждать нам никак нельзя;
Все продаст, или все он купит,
Он – хозяин всего и вся….
Называете Русь святою,
Да была ли он такой;
Загляните хотя б в Историю,
Не найдете страшней, другой…
Все века продержали в рабстве
Не чужих ведь, а свой народ.
Не ищите во мне святотатства –
Мой бросок не в святой огород.
В ней Святой, что открыл нам вежды -
Христианство познали с ним….
А за верность идолам прежним
Резал ноздри рабам своим.
Иль другой был, Князь великий;
Для острастки князей других,
Сам татар и монголов кликнет -
Убивайте, разграбьте их….
Иль святые, ушкуйники–банды,
Расправляя Россию вширь -
Не искали приказа–команды,
Шли на север, и шли в Сибирь….
И не сласти везли с собою –
Горе шло с ними, да разор.
Поселения жгли без боя,
То святое ли? Нет, позор!
Вот, теперь уж в стране «элита»;
И недолго уже нам ждать –
Мы сгодимся им, разве что в свиту,
Да и то, если будем молчать.
Привечаем уже Романовых,
Лебезим при них так и сяк…..
В них и крови-то нет уже клановой,
Но не важно, раз Ванька дурак.
Вон, недавно торжественно, чинно
В сонм святых занесли царя;
Занесите хоть - все едино,
Кровожадного упыря.
Мы долдоним все: – «Русь святая»,
Что, святее всех стран она?
За словами «лапша» пустая,
Святость эту испили до дна…
Память предков укором горьким -
Как бы жизнь не была бы крута,
Не хотел бы, чтоб я после порки
Целовал рукоятку кнута