Золотистый пожар смятых листьев,
Навевает тоску и тревогу,
В листопаде - мелодии Листа,
Среди луж - скрыты образы Бога.
Ты прости, я уже отболела
Летним зноем и бархатом ночи,
Осень, чем удивить ты хотела,
Если рвёшь все послания в клочья?
Если шлёшь мне одни телеграммы
С дождевыми разводами снова
И стучишься в оконные рамы,
И волчицею бродишь у дома.
Ну, не хмурься, тебе не пристало
Слишком долго хандрить, быть занудой,
Не прогонят тебя с пьедестала,-
Знать, напрасны предзимние сутры.