Ветер, как заправский дворник, подметает тротуары.
Дождь бормочет, будто Бродский, монотонный нудный стих.
Город дребезжа, грохочет ненастроенной гитарой,
отражаясь вверх ногами в мокрых улицах своих.
Все прохожие с зонтами, как десант парашютистов,
под дождём снуют, хлопочут со сноровкой муравьёв.
Но порой средь туч проснётся лоскуточек синий чистый,
и в нём солнце улыбнётся, словно личико твоё