Есть стихи - часто просто рифмованные строчки, совсем плохо срифмованные.. а ритм в них - как у хромающей на все четыре копыта - лошади..
Есть поэзия.. это тогда, когда вдруг - ты понимаешь, что то, что ты чувствовал и у тебя тут болело - каким-то неведомым тебе образом выразил другой человек.. НУ ВОТ ТОЧНО ТАК ЖЕ И У НЕГО БОЛИТ! открытие.. и у других болит точно так же, как и у тебя... удивительно даже.. ведь ты - такой единственный! ан нет.. так же больно...
а бывает поэзия - когда ты, вдруг, начинаешь видеть по-другому... когда тебе в голову не могло прийти ....и это все на разрыв аорты... Господи, да как же... и КАК жить потом с ЭТИМ.. это сродни пониманию смысла своей жизни в последние мгновения твоей жизни...
и очевидное - оказывается невероятным...
Чарлз Буковски "Равновесие хранят улитки, когда карабкаются на утес Санта-Моника"....