Не ты ль слыла небесной в древнем мире,
О Муза, дочь Поэзии земной,
И не тебя ль бесчестили на лире
Все рифмачи преступною рукой!
Д. Г. Байрон
Среди измученных людей,
Пустого света и затей,
Канканов, ветреных красавиц
Я Чайльд Гарольдом прохожу,
На всё трагически гляжу.
Я нахожу, что мир не тот,
Каким замыслен был Поэтом
И, увядая, плачет лето,
И современный Геродот
Почти не ведает ответа.
Мы втиснуты в свои тела,
Мы изменить не можем лица,
Провинцию сменить столицей,
Империю... et caetera...
И вдруг какая-то стрела
Нас ранит острокрылой птицей.
За всё, за всё благодарить –
Как я устал. Скажи на милость
Согласен ты: ужасен быт?
Ты хочешь - мир чтоб изменился?
Всё к лучшему? Быть иль не быть?
10 сентября 1997 г.
Мой рисунок.