Мой друг,
мы с тобой продолжаем путь
и никто не в силах былого вернуть.
В глубине – одно, а на деле – эфир
разделяет твоё существо и мой мир.
Я всё чаще стала утром хмелеть,
реже - ночью в Неба уста смотреть.
Сон является выходом из тюрьмы
и бальзамом для стыдного чувства вины.
Утопаю в днях, не считаю потерь,
чтобы отдохнуть – закрываю дверь,
чтоб наполнить себя – падаю на плед,
опуская чулок, выключая свет.
Я люблю его, может быть, и нет, -
не могу понять в круговерти бед.
Я читаю стихи, думаю о Судьбе,
сею светлые мысли в своей голове.
Только что-то не то – не могу лететь,
не могу бежать и как слива зреть.
Не ищу людей, не пытаюсь кричать.
Чтобы тяпнуть руку – не стоит ждать.
Провожу по коже, вдыхая измор,
у окна стоит чёрный мой командор.
Раз пришел ко мне – и остался страж,
ибо это была Господня блажь.
Что он ждёт от меня? Ах, не жди, рыцарь мой! -
за моё ребячество, за мою игру,
за моё лукавство и за боль мою
мне придётся играть лишь своей ладьёй,
оборачивать плечи своей бронёй.
Милый друг, скоро буду с тобой стоять
я в одном строю; нам недолго ждать.
Снова лапу в руку возьму, пожму,
и с тобой побегу по траве поутру,
растворяясь
в сизом
прохладном
дыму.
30.11.2013