-Молодой человек, вам плохо?
Голос женский, приятный. В нём чувствуется неподдельный интерес к моей судьбе, по крайней мере, во временной промежуток, ограниченный данной сиюминутной реальностью.
-Я не знаю,- и немного подумав, добавляю,- Честно.
-А почему вы лежите на грязном тротуаре?
-Сил нет подняться. Моё бренное тело отказывается мне подчиняться.
-Вам стало плохо и вы потеряли сознание?
-Не совсем так. Меня поколотили и я отключился.
-Поколотили? Кто?
-Люди, у которых нет чувства юмора.
-Вы шли по улице и к вам пристали подонки?
-Не угадали. Я попытался пошутить в магазине готовой одежды, а продавщица вызвала охрану.
-Ужас. А почему вы горите?
-Я?
-Да, вы.
-В каком месте?
-Тлеет ваша куртка.
-А уточнить не можете, где конкретно?
-В верхней части, почти по центру.
-От центра вправо или влево?
-Влево,- в голосе проскальзывает недоумение.
-То есть, вы хотите сказать, там, где сердце?
-Да,- недоумение ещё больше усиливается, грозя перейти в стадию, когда хочется вызвать срочную психиатрическую помощь..
-Так это же я пылаю от чувств к вам, прекрасная незнакомка!
-Теперь я верю, что вас действительно могли поколотить за ваши шутки.
Обладательницу голоса я не вижу, так как лежу лицом к тротуарной плитке, но почему-то уверен, что она улыбается.
-Знаете, вас срочно нужно тушить, пока от страсти вы не превратились в угольки.
-Неплохо было бы превратиться в пепел. В белый пепел.
Белый пепел кружит над землёй.
Белый пепел сгорит на глазах.
Мы зажгли эти сны в небесах,
Чтоб вернуться на землю с тобой.
-Но вы же не Маршал?
-Нет, всего лишь старший сержант запаса войск противовоздушной обороны.
-Сейчас вы мне больше напоминаете пехотинца на манёврах. Попробуйте перевернуться на спину, а я вам помогу. Под вами лужа.
-Это слёзы.
-Слёзы? А разве мужчины плачут? Особенно служившие в ПВО в звании старший сержант?
-В душе!
-Причина?
-Украли Родину!
-Не пробовали обратиться в полицию?
-Боюсь, заставят доказывать, что я её приобрёл на законных основаниях.
По звуку шипения из под меня я понимаю, что страсть угасла и ей удалось меня перевернуть
-Ой, а я вас, кажется, знаю. Вы тот молодой человек, который каждое утро проезжает мимо парка, в котором я бегаю.
-Точно. А вы та- улыбающаяся девушка в розовом спортивном костюме?.
-Скажете мне тоже- девушка.
-Вам же лет двадцать пять?
-Возможно,- кокетливо включается она в игру.
Если я пытаюсь делать комплименты, то всё не так уж и плохо. Конечно же, ей больше. Пожалуй, лет тридцать два- тридцать пять.
Но до чего же хороша, чёрт побери! Такую не забудешь, даже, если сильно захочешь.
Метр восемьдесят самой грации. Я явно до этой планки не дотягиваюсь. Во всех смыслах. Не мой уровень, увы. Поэтому и чувствую сейчас неловкость, которую пытаюсь скрыть за напускной самоуверенностью и остроумием.
Ежедневно проезжая мимо бегущей очаровательной незнакомки на своём стареньком Форде, я только мысленно мог представить, что когда-нибудь с ней заговорю.
Сейчас она в стильном пальто. Ботфорты. Причёска стоимостью в мою недельную зарплату. Изысканный дорогой парфюм, опять же.
Моя спасительница заходит мне за спину, приседает, подхватывает меня под руки, сделав борцовский захват на уровне груди, легко встают со мной и куда-то тащит.
-У меня здесь, неподалёку, машина.
И всё же, странно, как легко она меня подняла. Меня, основателя ГКПП- Гильдии Крупных Поэтов и Прозаиков.
Да, вчера меня исключили из неё. Из-за хронического недоедания до сотни я уже не дотягиваю. Но девяносто девять то осталось, а она, представьте себе, тащит!
И захват явно профессиональный.
Стоп, тут что-то не то!
Руки! У неё волосатые руки!
Трансс! Караул, трансс!
Выворачиваюсь штопором из захвата, падаю на четвереньки и в такой позе на четырёх конечностях что есть мочи рву когти в противоположную от её авто сторону.
На не догонят, нас не догонят, нас не догонят.