(продолжение)
начало здесь: http://www.proza.ru/2010/02/12/950
Я решила продолжить главу «Картинки за окном». Спасибо Светлане Чернявской, напомнившей о данном мною обещании рассказывать о моих «маячках» - любимых авторах сайта.
Итак,
Картинка вторая. СТАНЦИЯ ПРОФЕССИОНАЛЫ.
Каждый раз, заходя на страничку ОЛДА ВУДПЕКЕРА, я спрашиваю себя, ну, сколько же можно?! Читать одно и то же?! И сама же отвечаю, а пока не надоест. Пока не надоело. Некоторые его рассказы я знаю почти наизусть, но продолжаю читать. Автор обладает уникальным даром - вызывать улыбку всего организма, и я никак не могу отказаться от этого удовольствия. Его ироническая проза, как витамин С - и вкусно, и полезно.
Да вот, хотя бы вот это…
«…Докурил, залез в тумбу. Думает: что-то я отвертку забыл. Вылез из тумбы. Взял отвертку. Залез в тумбу. Снова вылез, взял крепления, шурупы и снова залез. Тут стало ясно, что пока мойка стоит на тумбе, крепления не прикрутить. Вылез из тумбы. Снял мойку, поставил на пол. Залез в тумбу. Высунул голову как из танка, проверил, не видит ли кто.
Прикрутил одно крепление, второе. Перевернулся в тумбе. Прикрутил третье и четвертое. Вылез из тумбы. Взял мойку, поставил на тумбу. Залез в тумбу. Темно. Вылез из тумбы. Принес из комнаты переноску, залез в тумбу, включил. Света нет. Вылез из тумбы. Включил переноску в розетку. Залез в тумбу. Выяснилось при искусственном освещении, что крепления прикручены на сантиметр ниже.
Появиться из мойки сразу у него не получилось, потому что не было на это времени. Всё оно уходило на борьбу с непреодолимым желанием задрать ногу и выбить мойку так, чтобы она пробила потолок и улетела к соседям.
Сгорая от триединого желания прокричать сквернословную речевку, укусить дверцу и выбить кому-нибудь глаз, Гриша вылез из тумбы. Прихватил отвертку и снова залез. Открутил все крепления и взял на сантиметр выше. Вылез из тумбы, взял мойку и погрузил в тумбу. Подтянул к парадному тумбы кейс с инструментами и снова залез. И тут стало понятно, что к тумбе прикручены крепления, которые используются, когда мойка ставится на тумбу, а не крепится внутри неё. Как-то сразу завечерело и захотелось есть…»
(Олд Вудпекер. «Тумба-ютумба» http://www.proza.ru/2013/01/21/1037)
А читая автора ВЯЧЕСЛАВА ОРДЫНЦЕВА, поражаешься глубиной чувств героев его произведений.
«Ты знаешь, чего бы мне хотелось сейчас? – заговорил он, стараясь, чтобы голос звучал как можно ровнее и увереннее. - Чтобы сегодня снова настало утро, но проснулся я не в тупом бессилии, а увидел тебя рядом. С обдутым ночным ветерком лицом, пахнущим морем загаром на нём, с неприкрытыми одеждой родинками, с небрежно и невольно разметанными прядями… Ту, что свободна от всех предрассудков и обязательств, спокойную перед богом и спящую передо мной. Ведь я ни разу не видел тебя утром...»
Перехватив телефон левой рукой, он прикусил край его зубами и с безнадежной тоской посмотрел на полоску между серым небом и темно-серой водой. Тонкий, аккуратно выполненный Всевышним разрез, превратившийся в шов, разделяющий печаль с ликованием. Границу, разделяющую два сросшихся чувства. Когда-то давно из распахнувшейся в душе Земли раны была выпущена любовь. И чтобы придать ей бессмертие, Господь заказал ей путь обратно.
«Наверное, ты удивлена безмерно, - пробормотал он. – Дождь на улице, шум в трубке. Не лучшая это минута для выслушивания подобных речей. Лучше бы, конечно, выглядело это за столиком в ресторане или просто при свечах в оглушенной удивлением квартиры… Но я не могу больше носить в себе это. Я слишком долго ждал, чтобы ждать ещё… Но что мне делать, если я пытаюсь сказать тебе главное, а ты смотришь в сторону или здороваешься со знакомыми? Я пытаюсь взять тебя за руку, а ты тут же протягиваешь руку к бокалу. Я смотрю тебе в глаза и пытаюсь произнести главные слова, а ты отворачиваешься и начинаешь судить о фильмах?.. Я видел, как солнце пьет облако, и в этот момент, когда думал о тебе, слышал, как трескается почка на вербе - и даже пальцы мои от этого треска стали липкими. Я должен был сказать это тебе давно, но мне всегда казалось, что рано. Но больше не могу ждать. Я люблю тебя».
«Алло, - сказала она, - прости, я отходила на минуту. Пришла почтальонша и принесла ворох макулатуры. Ты что-то говорил?»
(Владислав Ордынцев. «Выпитое облако» http://www.proza.ru/2012/12/22/506)
Но самое интересное, что Олд Вудпекер (http://www.proza.ru/avtor/oldwoodpecker) и Вячеслав Ордынцев (http://www.proza.ru/avtor/ozonozon) - один и тот же человек. Это - Вячеслав Денисов, профессиональный писатель, автор более 80 книг.
А вот ещё один профессионал. Журналист ВЛАДИМИР ЛИПИЛИН.
На сайте - с января 2008 года. Я повстречала его совсем недавно, но ощущение - будто знакомы сто лет. Его буквы, слова, вязь фраз, чувства - всё такое своё-своё, подходящее, родное. Он - настоящий. И его герои все - настоящие. Секрет их настоящести и поразительной магии прозы Липилина в том, что он не просто подглядывает за миром своих героев, он вместе с ними живет, проживая их кусок жизни совместно. Он идет на лыжах по зимнему лесу с "волчатником планеты" Фокиным («Волчатник»), чинит с Бабой Таней «морды» для ловли рыб («Остров белых ворон»), с риском для жизни, держась за воздух, мчится с Серёгой на дрезине по узкоколейке («Люди на ниточке»). Создаётся впечатление, что он сначала влюбляется в своих героев, а потом уже пишет про них. Ну, и конечно, - талантище! Яркий, самобытный, разноцветный, позволяющий складывать буковки так, что рождающиеся слова живыми образами, а то и образАми, встают перед глазами читателя.
Да вы и сами можете в этом убедиться.
«Сейчас, когда я пишу эти строчки, под настольной лампой лежит ржавая подкова. Это все, что осталось у меня от Острова белых ворон. Впрочем, есть еще несколько исписанных страниц, узелок с сушеными карасями да воспоминания о двух встречах с бабой Таней.
Уже много лет этого места нет ни на одной карте. А баба Таня есть. Живет там одна-одинешенька. Удит увесистых карасей, палит из старой берданки и тужит о русском хоккее. Первый раз я приезжал туда осенью, когда ветер уносил куда-то журавлей, и бесконечной тоской тянулись по полям ометы соломы. Второй раз - этой зимой.
Осень
Баба Таня по-старообрядчески крестит зевающий рот и говорит, будто словарь Даля читает.
- Слушай, Володька. Ты про меня не пиши. Нешто я артистка какая, или, скажем, политик?
В потемках она зажигает керосиновую лампу и раскрывает заложенные сухой полынью рассказы Бунина. "Это было давно. Это было бесконечно давно... потому что та жизнь, которой мы все тогда жили, не вернется уже вовеки". За окном на озере плачет выпь.
Поутру она снова пойдет на воду проверять поставленные с вечера в ивах "морды" (рыболовные снасти, плетенные из ивовых прутьев).
- Нет, ноне ветер не тот, с севера. Ничего не будет…»
(Владимир Липилин. «Остров белых ворон» http://www.proza.ru/2008/02/02/229)
А "это вобще прям" (с)
«Встреча первого снега для нас это… ну да, ритуал. Скажем, как для японцев цветение сакуры. Правда, у них это созерцание спланировано на десятилетия (плюс-минус три дня). С законными выходными. Со стадным инстинктом идти в парки. С подскакиванием цен на пледы и термосы и бессовестной накруткой на кресла-качалки.
А у нас – другое. У нас - караулить надо.
Каждую осень, когда уже по ощущениям вот-вот, мы уезжаем подальше от городов и ждем. Ну, как ждем? Выпил – прислушиваешься.
Впрочем, не так давно мы убедились, что встречать первый снег во хмелю моветон и лжетренд. Потом – можно. А первый - он сам прилив мировой скорби и непоправимой жалости к себе прошлому.
Мы выходим в рыхлом рассвете в пустое, приготовленное для следующей беременности, поле. Пейзаж, как мокрыми грачиными перьями, утыкан на пригорке березняком. И такая картина: пять, допустим, мужиков (взрослых, некоторые с пузом) стоят, подставив лица небу. Как будто неумело молятся. Или рехнулись. И вот начинается.
Как правило, первый снег – он теплый, почти парной. Можно поплакать, никто не заметит. От счастья, естественно. Которое было или есть. А, поди, и еще будет.
Первый снег двигает в душах людей тектонические плиты. Он дает ощущение дома, когда намерзшись, наблуждавшись, возвращаешься к теплу. Он создает объемы и тени. И наглядно подчеркивает, что каждый твой шаг оставляет некий след. Вот оглянись».
(Владимир Липилин. «Предчувствие снега» http://www.proza.ru/2013/10/07/687)
Я тону в его рассказах, как в глазах любимого человека.
Адрес странички Владимира Липилина: http://www.proza.ru/avtor/lipilin
Продолжение следует