вру

Хватит говорить себе “хватит”. Просто однажды остановись, всё равно годами позже или пусть даже уже завтра, будешь жать руку пустоте. Насколько было хорошо, настолько после будет плохо и ещё хуже. Сколько всего было, а в нас ничего не менялось. Когда-то всё казалось нам особым. А со временем ощущения стирались, таяли, вытекали из нас бело-чёрной дымкой. Осознание, как яд, как чёртовы препараты: привыкание и вечные поиски выхода из круга. Мало помнить, когда ты уже больше не чувствуешь, что нужен рывок для того, чтобы жить, лететь, плыть. Больше не нужны сутки и этот быстротечный парад стрелок на стене. И кажется, что ты напрочь стёр наивность с окружающих тебя бликов-лиц. Тебе сегодня не нужна память, попробуешь её вернуть, когда вернёшься к морю. Там всегда спокойно, соль в уголках морских губ, море тихо оближет тебе ботинки, больше ничего не жди. К чему тебя успокаивать, ты ведь никогда не спокоен. Ты не видишь выхода, как глупо, ведь дверь есть всегда, и наплевать уже даже на то, что и она всего лишь бутафория.