"Счастливые люди не пишут стихов",-
Сказала я маме, царапая строки.
На самом деле, я давно без оков,
Но что-то держит меня за руки и ноги.
И как трудно теперь выбираться со дна,
Пока тебя тащкат в глубину остальные.
Утешает одно-я уже не одна.
И угнетает одно-они не родные.