Город на Волге, бегло осмотревшись, - прозвучит эхо, не упоминая имени. И ты теряешься в догадках, зная историю этой великой реки…
Но его нельзя спутать с другими. В торжественном, но изношенном временем фраке, он возвышается над настоящим - памятью, склоняя голову лишь в даты общей боли…
«Мой город!» – скажет, родившийся, скажет тот, чьи корни в нём, тот, кто живёт и тот, кто чувствует родство, связующее тоненькой, но прочной нитью.
И разве «мой город» может быть чьим-то ещё? Город такой, каким его вижу.
Ранней весной, когда начинает украдкой улыбаться солнце, проглядывая средь седину облаков. Когда в парке медово голосят птицы, оповещая о приходе оттепели. Когда ты бежишь наперегонки с ручейками.
Летом… стоя на берегу и провожая теплоходы... На речном трамвайчике, вдыхая аромат такой неуловимой свободы. Оставляя следы на песке в самые жаркие дни июля. Наблюдая за тем, как размеренна и умиротворенна река…
Но приходит осень, эта рыжая плутовка подкрадывается всегда так внезапно. Её можно ждать в разные дни и даже в разные месяцы, но для визита она всегда выбирает другие даты. Озаряя убранство города, осень не бывает затяжной. Обычно она соседствует с летом, или делит территорию с зимою.
И вот она, – долгожданная красавица, но так нелюбимая многими. Зима может проявить мягкость характера, но воссев прочно на троне, начинает лютовать. Песни ветра звенят в ушах ещё долго по приходу домой, но так милы эти маленькие снежинки в ладонях…
Припорошенный снегом город обретает чистоту и свежесть. Город в белом костюме, готовящийся к торжеству... именно на этом снегу так ярки и так пронзительны красные гвоздики…
У каждого города своя атмосфера, она неповторима. Но люди привыкают. Впервые оказываясь в незнакомом городе, более тонко ощущаешь его дыхание, его аромат и настроение.
Уезжая из родных краёв на великой матушке-Волге, никогда не чувствую тоски. Тоски по самому городу… он вызывает другие чувства, иные настроения… 365 дней в году он говорит, хранит молчание и помнит. Даже когда меняется, он остаётся прежним. Застывшим, как на щеке слеза. Городом, где каждое ощущение пополам…
Он живёт в холодные зимы, встречая ранние вёсны, провожая засушливое лето, устремляясь в золотую осень. Он мечтает, радуется и плачет вместе с жителями, но всегда на грани того «до» времени… и порой, кажется, пестреют чёрно-белые кадры на фоне современного кино…
Прошлое остаётся настоящим этого города. Он навсегда запечатлел в своей судьбе тех, кого нет; в его сердце и те, чьи слёзы блестят ярче орденов на груди в День Победы…
Город-памятник… в душе которого, как на киноленту записаны все ужасы войны. Он перебирает их кадр за кадром, донося до жителей звуки… и ты содрогаешься от эха, едва ли не чувствуя боль.
Это город, из трёх имён которого помнят лишь одно… «я люблю свой город…», – слышится где-то голос… «Я люблю свой город не из чувства патриотизма», – вторит другой. Но в мыслях всегда только одна фраза – я уважаю тот, город героически-отважных людей, имена которых святы…