3 июня.
Стоим в Рочестере. Замены нет, скоро отход. Катаюсь.
4 июня.
Завтра у чифа день рождения. Я ему сочинил стишок.
5 июня.
Пишу-пишу, а будет прок? Все рву себе листы, подкладываю на полочку(стихи): ну, напишешь? – Попробую. И так уже с месяц. А тут ещё откладывалось моё списание. Пришлось. Потом осмыслю. Что попадя пишу.
Сегодня, кажись, Троица, нерабочий день и молчание о моём дальнейшем движении.
Да, на мое списание в Англии мы с чифом литруху «Абсолюта» одолели с 6 утра. Потом еле чифа добудились на вахту и я проспал обед. Идём, мечтая о том, как кэп выделит бутылку вискаря чифу. Если он, конечно, обратится к тому, в чём я сильно сомневаюсь.
Звонил Наташе через Данию. Её кот покусал, была в поликлинике.
Я только завтра узнаю, что почём. Судну предстоит двухнедельный рейс, чего и хотел чиф, разнообразия ради. Рочестерская лужа и окрестности Темзы надоели. Однако тепло и придётся чумадан(Виталькино детство) рскрывать и ехать по летнему.
. . .
Я уже дома с неделю.
Узнал, как умер Юра Мятлин.
Пошел на пару рейсов от Витвинова старпомом. К рыбакам за рыбой. Набрали много ящиков водки для бизнеса с рыбаками. По пути ушел в запой. Белая горячка. «Бл..и охотятся за мной!» - пугался Юра. Потом бросился на капитана. Окоротили, связали, заперли в каюте. Потом, якобы, развязали. Утром нашли мертвым. И мучался ночь, сгорая, не поплакаться, не покаяться...
Юра, Юра...
(Юра - море по латышски).