Они были вместе, но всё ж далеко друг от друга.
Он считал её своей подругой, она его - другом...
Не писал он ей писем,
не слал ей игрушек из фетра.
Очень близко в мыслях:
протяженностью в 42 километра.
Мог он в сутки не спать целых 24 часа,
вновь и вновь пересматривать все её фото,
Хоть их знал наизусть, хоть и делал все снимки он сам,
хоть она иногда называла его идиотом…
Отражается солнце в зелёных глазах.
Она, прикрываясь рукой, смеется…
Ветер путается в огненно-рыжих её волосах
и навеки там остается.
Здесь на фото он тоже есть:
словно школьник, смешной мальчишка.
Пишет быстро и шлёт смс:
«Я скучаю и даже слишком!»
Это третье смс за неделю-
и ни больше, ни меньше - двадцатое за бесконечный месяц.
Она что-то в своем воспаленном сознании делит
и решает, что сможет ответить из них лишь на десять.
Но не станет она отвечать...
И опять поползли эти глупые мысли.
Снова стала холодной кровать,
одиночество ранит, как выстрел.
У него в сутках 24 часа,
у неё – 36 или, может быть, все 48…
Нотки грусти в тех письмах, что он ей писал.
Что же это? Любовь? Или просто холодная осень?
Для неё это просто красивые фразы, вниманье безумца, порывы признаний.
Для него - это повод уснуть, чтоб проснуться
и огромный, во всю его жизнь, зал немых ожиданий.
У неё двое чудных детей
и на зависть подругам прекрасный муж: понимающий, мудрый.
А за окнами – крик лебедей,
что полгода уже не даёт ей забыть то несчастное утро…
Они оба застряли не телами, а мыслями в прошлой любовной интриге,
Нежных чувств и эмоций хватило бы на две толстенные грустные книги.
И сюжету двух авторов не суждено было даже на несколько глав продлиться,
А ведь он так хотел с ней все вспомнить, а ей с ним хотелось забыться!
P. S. Написано в соавторстве с Аннабель (http://www.proza.ru/avtor/anya201234)