Ничего не происходит

Осень. Ноябрь. Ничего не происходит.
Дни осыпаются пожухлой листвой, хрупают под ногами, жалобно выгибая спинки.
Вот и дворники наготове - с мётлами и пластиковыми мешками -
утрамбуют как следует и выстроят вдоль дороги мрачными столбиками...
Привычно шарахаюсь на другую сторону, блуждая взглядом где-то выше,
спасаясь от ненужных ассоциаций.
Ну вот же она - та рябинка, заблудилась в осенних сумерках, растворилась,
только рубиновые гроздья покачиваются на ветру.
И так вдруг хорошо становится и спокойно - осень, ноябрь...
И пусть - ничего не происходит...


Рецензии