На город лениво опускались сумерки. Замерцали неоновые фонари, засверкали огнями витрины. Бульвары наполнились молодежью, джинсами, кроссовками, модными стрижками, и прочими атрибутами этой независимой публики.
Возле одной из светящихся витрин останавливаются двое в шляпках...
- Зайдем?
Гостеприимно раздвигаются огромные стеклянные двери, и их заглатывает разноцветный мир скользящих шелков, шифонов, рюшек, пуговок, и прочей дамской мишуры. В магазине пусто... тихо играет музыка... Продавщицы, стрельнув наметенным глазом, в один момент определив кредитоспособность посетителей, равнодушно отворачиваются.
- Опять эти… Надоели... Ходят, ходят. Ничего не берут, а ходят...
- Как на работу, - фыркает длинноногая, худая блондинка с ворохом пергидрольных волос.
- Делать нечего, вот и ходят, - встряет пышнотелая продавщица, придавливая грудью прилавок.
- Это мы тут работаем, как проклятые… А этим что делать?
Сидят на горбу у государства. Корми их.
Кричит визгливо: - Руками не трогать!
Те будто не замечают.
Причудливо развешенные по стенам гобелены, ласкают взгляд. Всеми цветами радуги переливаются прозрачные маркизеты, по купечески цветастые атласы.
- Знаешь, Нин... Вот тот я бы взяла.
- Какой? Тот, розовый? Да куда он тебе? Только раз и одеть. Не практично и слюняво. Фу, да еще розовый. Что ты в нем нашла? Разве что, на выпускной?
Некоторое время подруга молчит...
- Можно и на выпускной. Мне розовый к лицу. Представляешь, декольте... сзади бант, коротенькая пышная юбка, и шпильки.
- Да уж… все так и попадают. Кто сейчас розовое носит? Розовый не актуально. В этом году в моде серебристый металлик, тигровые цвета, или имитация под змеиную кожу.... Да что с тобой говорить, только время терять.
- Признайся, ты мне просто завидуешь. Не можешь простить Петьку из десятого «Б»?
- Я? Тебе? Слишком хорошо ты о себе думаешь. Я всегда была гораздо эффектнее тебя. Одни ноги, чего стоят. А ты, коротышка и недотепа! До сих пор одеваться не умеешь... Розовое ей подавай! Курам на смех!
А Петьку тогда я тебе сама презентовала. Он мне просто надоел... Фанфарон...
- Мой Петя? Надоел? Не смеши меня! Да, когда мы поженились, за ним полкурса бегало! И ты в том числе? Неужто запамятовала?
- Да ладно, подруга, заладила… Петя, Петя! А то, гляди, поссоримся из-за твоего Пети. Вон, какой твид, в полоску. Шикарный костюм получится.
Мимо проходит продавщица. Зыркает подведенными глазами: - Магазин закрывается.
В торговом зале меркнут огни… Все становится неодушевленным, неинтересным, не нужным.
- Пойдем что ли?
Выходят на освещенную улицу.
- Нет, ты знаешь... Если бы мой Петька вернулся с войны, я обязательно сшила бы для него это платье, из розового шифона, с бантом.
Помнишь, как мы мечтали о платьях? Насидишься по окопам в гимнастерках, да в сапогах... Провоняешь... Себе не рада. А тут шифон... розовый… Обязательно бы сшила!
- Держись, а то упадешь,гляди... - ворчит собеседница.
Под ноги смотри, да на палку опирайся. Ведь в чем душа держится!
Очки-то не потеряла? Мука мне с тобой…
Шарк, шарк...Идут молча...
- Платье бы она сшила… И я бы сшила... Только для кого?
Их нет... Да и нас, почитай, тоже...
Уличный сумрак безучастно проглатывает две маленькие, сгорбленные фигурки. Две призрачные тени, в смешных шляпках, со старинными ридикюлями в руках…