Читая Елизавету Григ, http://www.proza.ru/2013/11/22/30
Мелькают картинки, мелькают мысли,
синюшные тучи на рваном закате,
в жаре запах тления, горько и кисло,
ухабы, ухабы - дорога - не скатерть.
А сколько осталось? Бежишь к повороту,
надеясь на пропасть (ведь знаешь - не птица),
не-страх на лице чёрной капелькой пота,
и лица пришедших - ушедшие лица...
Аккордами бьет панегерик артисту,
без нот - лишь на вскидку, странные песни,
и горечь, грозой в полушаге повисла,
живые - ушедшим, получится если...
Последним: ну, вздрогнем, - не вздрогнет приятель,
по каплям - исчерпан сосуд, виночерпий,
кукушка молчит, только слышится дятел,
и черти как люди, и люди как черти...
Разлапились ёлки, во рту горько-кисло,
синюшные тучи на рваном закате,
исчезли картинки, и жизнь бьется мыслью:
и музыка будет, и радости хватит...
**
Поколение, встретившее конец эпохи,
кто-то нашел лучшее, красными прикрываясь флагами,
остальные (это на их жаргоне) - лохи,
надежды которых безудержно плакали,
города, песни, гении непризнанные,
портвейн с водкой, джинсы с заплатами,
а потом - по одному, по другому - тризна,
и жизнь от зарплаты и до зарплаты,
поколение, во времени неупокоенное,
мечты отпустившее в свободное плавание,
не спрашивай, не ответит, такое оно,
собравшее на концерт в небесной гавани