Снились ли вам когда-нибудь сны, настолько яркие, что не отличить от реальности? И при этом настолько абсурдные, что, проснувшись, чувствуешь себя совершенно дезориентированным, будто тебя ударили битой по голове?
- Дима, это Оксана! - приторный, как засахарившийся мед, голос в телефонной трубке.
- Какая Оксана?
- Дима, ты ж дизайнэр?
- Не совсем. Вы кто? Я Вас не помню...
- А мне говорили ты - дизайнэр. Ну, вообще не важно. Мне нужны услуги креативного человека. Дим, скажи, куда можно спрятать труп?
- Труп? - даже во сне это кажется более чем удивительным. - Простите, какой труп?
- Мужчина, рост метр девяносто, волосы русые, глаза серые, телосложение - аполлон. В общем, идеал. За исключением одного маленького изъяна.
- Да, какого же?
- Дырки от пули посередине лба. Дим, помоги, а? Я его пробовала в унитаз смывать, но он не пролазит. В шкаф не могу - у меня там пальто светлое, испачкает еще. Может на балкон его вынести? Там холодно, замерзнет...
- Какой у Вас балкон?
- Ну... прозрачненький такой. Стеклянный.
- Не пойдет. Соседи увидят.
- А... Вот , блин... Что же делать-то? О! Идея! Может мелом его обвести и так оставить? Тогда все подумают, что милиция уже приезжала и не станут ее вызывать!
Оксана сыплет такими же «гениальными» идеями, а я начинаю медленно вспоминать, откуда я ее знаю. Оксана Василькова. Девочка с большими белыми бантиками, в которую я был влюблен в первом классе.
Я каждый день дарил ей карамельки. А она ела их с Сашей из второго класса, потому что старшие мальчики - это круто. Стерва.
- Забудь, - вдруг перебиваю я ее. - Лучше всего прятать труп под самым носом у милиции. Там они точно его не заметят. Положи своего Аполлона в большую черную сумку и отнеси в ближайший участок. Не забудь документы вложить ему в карман. Поняла?
- Да! Ты гений, спасибо! Ты настоящий дизайнэр.
Слушаю гудки в трубке и злорадно улыбаюсь. Это все, конечно, хорошо. Только что делать с той шикарной блондинкой, что тихо разлагается у меня на ковре?