Купола. Андрей и Рома

Андрромаха
Они выезжают перед рассветом. Шоссе еще влажное с ночи. Небо медленно светлеет. Дорога петляет лесом, потом выбирается на простор и идет в пологий подъем.
- Сейчас я тебе одну штуку покажу! – говорит Роман и несколько раз щелкает кнопками магнитолы.

«Как засмотрится мне нынче, как задышится,
Воздух крут перед грозой, крут да вязок…» - начинает с хрипотцой знакомый голос.

Машина – одна на шоссе. От горизонта за спиной и до близкой вершины холма впереди ни навстречу, ни в попутном направлении – никого. Управление акустикой выведено на руль, и Роман ритмично, с каждым ударением, увеличивает и увеличивает громкость:

«В синем небе, колокольнями проколотом,
Медный колокол. Медный колокол…
То ль возрадовался, то ли осерчал…»

Под «крещендо» машина вырывается на гребень холма, и под ее колеса ложится широкая долина, над которой уже взошло солнце, и впереди, кажется, парит в рассветном небе десятком золоченых куполов Кремль старинного города:
«…Купола в России кроют чистым золотом,
Чтобы чаще Господь замечал!»

Мороз идет по спине Андрея, и горло перехватывает от сильного чувства, которому трудно подобрать название.

Рома кивает головой в такт сложному гитарному бою и, повинуясь второму, тягучему ритму мелодии, меняет положение ноги на акселераторе, то ускоряя, то замедляя движение машины. Андрей опускает стекло. Звук вырывается в рассветную долину, подчиняя все пространство голосу Высоцкого:

«Душу сбитую утратами да тратами,
Душу стертую перекатами,
Если до крови лоскут истончал,
Залатаю золотыми я заплатами,
Чтобы чаще Господь замечал!»