моя весна обычно начиналась в мае,
когда в безликой темноте я находил календарь в трамвае,
оттуда выпали несколько месяцев моей жизни
и в той же безымянной темноте повисли.
моя весна обычно начиналась с лета,
когда разум оглушали песни уличных поэтов,
когда в семь пятнадцать утра мне позвонили,
чтобы вновь напомнить, какой я несчастливый.
и как ни пробовал не запоздать на поезд,
я оставался с чашкой кофе на перроне,
я ставил самого себя на отдаленные весы
и ни разу не встречал прихода весны.
я думал, что полюбив ее, все образуется,
но свет постепенно тускнел на заброшенной улице.
я понимал, что это все – обрывки прошлого,
но собрать их воедино оказалось невозможным.
я сделал шаг в бездну, чтобы дотянуться до сути,
мне кто-то шепнул, что отсюда уходят поезда.
и даже если плакавшая девочка меня не разбудит,
я проснусь, в надежде, что не опоздал.
и даже если календарь сорвется,
и каждый лист будет сожжен,
я подниму пепел к небу
в надежде, что вся планета взорвется,
а я останусь один лишь неизменен.