Стих - это зеркало. И стих - это тень.
Чтоб появился нужен свет.
И, как Земля, создаётся за семь.
Семь жизней, семь небес, семь бед.
А я не знаю, что
Меня тревожит.
Любовь, пейзажи, одиночество...
Смысл навестить никак не может.
И ,коль вопрос был задан
"Про что писать?",
Мой стих дышит на ладан.
Мне не с руки его спасать.
Пишу я, что не пишется,
Что ночь, а я не сплю.
Мне новый стих мерещится
Может, когда-то уловлю.
Писать - не эфемерно.
Это ошибки, пробы.
И слог не посетит, наверно,
Коль не испишешь горы.
"Писать про то, что видишь.
Не сочиняй, раз не влюблён" -
Всех не обрадовать, кого-то всё ж обидишь.
Озёра, реки - да, но Океан солён.
А мне так хочется насочинять.
Пофантазировать, создать
Какой-то выдуманный мир,
А не обыденный трактир.
Стих - это путь. И это - шанс
Прожить ушедший день ещё не раз.
При свечке ночью вспоминаю,
Как я тогда сижу и сочиняю.
Мне надо заниматься,
А я пишу стихи
И там, и там стараться
Необходимо как ни крути.
Не откажусь от рифм и слов
Буду писать в пути
Без этого скупой душе улов,
Опять же, как ни крути.