Я придумаю девиз к каждому из 789 дней нашей покрытой пылью жизни.
Мои вены приобретают оттенок прелого поля.
Я смеюсь, когда изображаю любимою для тебя.
Мне спокойно от каждой прикрытой двери.
Мы не разбудим свои адским возгласом эту вселенную.
Мы одинаковы. И тошнотворно однотипны.
Просыпаться от душистого чая и неловкого поцелуя в спину,
Засыпать на сером небе и касаться ледяного дна океана.
Я медленно схожу с ума.
Мне стремительно дают все то, отчего пьянеешь ты по четвергам, проклиная несчастных питерских барыг.
Подожди немного, малыш. Еще совсем немного.
Два года и два месяца.
Это словно отсрочка от всех условностей и обреченных запятых, что угнетают к ночи.
Дети, которых у нас, к слову нет, бояться стучать в открытые двери.
Цветы вплетаются в мои неровные пальцы. Покалывает.
Эти слова кажутся дикими. Будто бы сорняки, что выросли в пустоте.
Это все посвящено не мне. Не тебе.
А этим скорым 789 дням.
О них теперь можно писать пустую бессмыслицу.
__________________________________
789. твой город примет меня.
788. жди встречи с ней.
787. врачи такое не лечат.
786. слова рассыпаются на твоих ладонях.
785. кричи громче.
784. тишина.
783. эти круга ада не откроют свои врата.
782. ты умеешь молчать мне в спину?
781. обретай смысл в сумасшедшей игре.
780. аволс есв йатупереп.
779. я тебя обнимаю.