Унылой осенне-дождливой порою
Шел Критик по сайту, гонимый судьбою,
Он шел вдоль рассказов и между стихов
В страну, где ни дня не проводят без слов.
Читатель придирчивый, ждал он искусства
Как будто шестое сокрыто в нем чувство,
Он кликал страницы, читать не спеша:
От зависти черным сияла душа.
Когда-то давно он и сам чиркал строчки,
Пером по бумаге царапал до точки
Покуда ночное светило светило,
Покуда его вдохновенье любило.
Считал наш Поэт: он – непризнанный Гений,
Создав пару пакостных стихотворений,
Воскликнул: «Народ! Посмотрите, как надо!»
И ждал похвалы, смерив зрителей взглядом…
Он жаждал признанья и радужной славы,
Но вдруг оказался в помойной канаве.
И Муза просила, молила остыть,
Но глупый Поэт перестал с ней дружить.
И Муза ушла, помахав на прощанье.
В душе у Поэта родилось желанье:
Решил отомстить всем, кто пишет стихи
И Критиком стал, тем, кто видит грехи.
Безжалостно брызгал слюной на поэмы,
На прозу, стихи и на прочие темы.
Он втаптывал в грязь все, что можно втоптать,
Что создано было и можно создать.
В порыве безумства от зависти черной
Наткнулся на стих, что любовью был полон.
И сжался кулак, и задергался глаз:
«Тебя уничтожу, Писатель, на раз!»
Брезгливо взглянув на его сочиненье,
Глаза не отвел уже ни на мгновенье.
Кольнула игла – то презренье и злость:
Кому-то растрогать его удалось!
«Писатель, читать твои вирши мне мука.
Пойду, утоплюсь я сегодня от скуки!
Ты любишь? Помилуй, да это любовь?
От строчек твоих не поднялась и бровь!»
Писатель, послушав от Критика мненье,
Не стал удалять свое стихотворенье.
Привык он ко мнениям всяким в миру
И в тролля не стал он впрягаться игру.
А Критик, победу в руках ощутивши,
Опять за свое: «Эй, Писатель, ты слышишь?
Бросай сочиненья, берись за метлу!
Закинь ты подальше о славе мечту!»
«О, Критик! Позволь посочувствовать горю.
Я плохо пишу? Да, с тобой я не спорю.
Я только учусь, я любовью согрет.
В порыве эмоций рожден мой сонет.
И, если любил Ты, меня бы Ты понял,
И очень сочувствую я тому горю…
Пойми, строгий Критик, здесь Гениев нет!
Я, может, бездарный, но все же Поэт…»
«Да нет, Ты – Талант…» - прошептал злобный Критик,
А громко сказал: «Не Поэт Ты, а нытик!
Я тоже стихи сочинял о любви,
Но грязью позорной облиты они…»
«Позволь же взглянуть на стихи твои, Автор?
И я помогу, чем смогу!» «Это правда?»
И Критик оттаял душою тогда,
И Муза вернулась к нему навсегда!
Давно иль недавно то не было-было,
А Муза-Любовь как всегда победила!
И был я на вечере Проз и Стихов,
Там Критиком был, ну и был я таков! :)