Иду по жизни я один, нет у меня друзей.
Не толерантен я порой, не друг мне иудей,
Не друг кавказец, армянин, азербайджанец враг,
Хохол плюёт на мой очаг, подняв двухцветный флаг!
Я дал им кров и землю дал, и хлеба преподнёс,
Не толерантен я порой, ведь жизнь свою унёс.
Иду, гонимый не судьбой, пинают все - "друзья".
Так называются они, мне в след хулу неся.
Россия? Что за бред? Страна твоя? Вот, удивил ты нас!
Часы то, носишь на руке? Взгляни! Который час?
Твой час пробил уже давно, идти в последний путь!
И предков память захвати. Ты, понял смысла суть?
Иду задумавшись. Ну, да. Ведь, горе у людей!
Не толерантен я порой, в пылу своих идей.
Как можно думать о себе, о собственной семье?!
Так, растерял своих друзей! И нет прощенья мне.
Такой, вот, стих я написал. Наверное, дурак.
Будь толерантен я порой, всё было бы не так.
Пахал поля и сеял хлеб, заводы поднимал.
Глумился б надо мной абрек, усатый аксакал.