В Никитском саду расцвели хризантемы.
Летит паутинки серебряной нить.
И если немножечко грустные все мы,
то грусти причину легко объяснить.
А что объяснять, коль и так всё понятно:
прихвачены инеем выступы круч,
на синей воде стынут серые пятна, –
то тени над морем собравшихся туч.
И значит, пора нам о жизни серьёзно
подумать уже, оглянуться кругом.
Штормит иногда. И, по-моему, поздно
светило восходит, а сходит – бегом.
А небо уже журавли отлистали,
позвали их дали в покой и уют.
Хоть нашей разлуки деньки не настали,
но знаем уже, что они настают.
Ищи, не ищи, а отчалило лето,
как яхта, легко, не вернётся назад.
Стоят кипарисы под стать минаретам.
Шумит на ветру ботанический сад.
А в нём полыхают, горят хризантемы.
Так ярки! Так праздничны! Прямо огни!
И если немножечко грустные все мы,
то в этом, наверно, повинны они…