Это случилось в Малоярославце зимою.
Мохнатые снежинки падали на землю, неся с собою промозглый холод и желание - есть. Был полдень. Я забежал в одну из местных кафешек и заказал пиццу.
Семь минут ожидания, и вот, когда я уже почти откусил кусочек горячей пиццы, мой желудок сказал:
- Хочу борща!
- Обойдёшься! – сказал я, - Принимай то, что дают!
- Ты хорошо подумал? - насмешливо проговорил мой желудок, - твоей пицце я могу обратный ход дать.
«Такое уже было, - вспомнил я, - в Пензе». Помню, съел я тогда чебурек с каким-то сопливым луком. Ещё помню: очень голодный был.
Пицца, которую я пытался съесть, не вызывала отвращения, но желудок протестовал:
- Совести у тебя нет. Пихаешь в меня всякую гадость.
- Пицца не гадость, и съедобная на вид.
- Ты глубже копни, - посоветовал желудок. – Тесто белое?
- Белое.
- Значит, без яиц! На воде замешали. Сволочи!
- Зато горячая. Продрог я немного.
- Глупец! – рассмеялся желудок.- Чтобы её переварить, мне придётся израсходовать все остатки твоей тепловой энергии.
- Я буду долго и тщательно жевать.
- Жевать? Чем жевать? Ты когда в последний раз был у стоматолога?
- С зубами у меня полный порядок! Четырёх нет, три с пломбой, один подозрительный.
- Избавься от него! Этот подозрительный мне тут весь процесс пищеварения портит. Халтурщик он, изрядный!
- Хочу есть!
- Хочу борща! Горячего. Со сметаной.
- Да где я борщ возьму. Только в ресторане и только через тридцать минут, после его приготовления. И за такое обслуживание мне придётся выложить триста рэ, не считая чаевых. А чаевые я не привык давать, потому, что сам их никогда не получал. Ты знаешь.
- Знаю. Ты великий жмотяра. Вот и сейчас пытаешься на мне сэкономить. А я хочу борща! Горячего. Со сметаной. В крайнем случае, согласен на щи или суп с горохом.
Мой желудок тяжело вздохнул и добавил:
– Я окрошку люблю.
- Совсем спятил,- сказал я. – Кто же зимой холодную окрошку ест? И потом… Пицца… Слово-то, какое… Красивое. Итальянское. Давай есть, пока она совсем не остыла.
- Да? А где её готовили? В печи? На углях? В Италии?
- Я не знаю, где её готовили, но разогревали – в микроволновке.
- Допустим. А как работает эта микроволновка?
Я задумался, а мой желудок не унимался:
- И что сверху у твоей пиццы такое, в красное замаскировалось?
- Как что? Здесь традиционные компоненты. То бишь: сыр, колбаса, кечуб, петрушка.
Желудок подумал и сказал:
- Петрушку я съем, пожалуй. Остальное отнеси в помойку и о споре забудем.
Я сделал так, как велел мой желудок, но на пути к мусорной урне воскликнул:
«Славный город Малоярославец! Тебе ли не помнить, как русские солдаты штыками вспарывали животы европейцев. Ох, и много «пиццы» на русской земле в ту пору осталось!»