Предисловие: три года назад я создала литературное сообщество tvplus в блогах мэйл. ру.(смотрите ссылку на моей странице)
С тех пор каждый месяц мы проводим конкурсы литературных миниатюр. Авторы выставляют свои работы анонимно. Никто не знает, кто из них какой рассказ написал, и лишь после подведения итогов, раскрываются имена авторов. Такая система оценивания позволяет получить наиболее искренние оценки и показать автору насколько его работа действительна хороша. В ноябре был проведен конкурс на тему "Хандра. Детали." В этом конкурсе рассказ "Сто дождей" получил все высшие оценки и занял почетное первое место.
Когда я была маленькой, мне казалось дождей много. Целых сто! Дождь перед днем рождения совершенно особый. Он пахнет тортом и папиными подарками, мячом в который мы бежали играть, еще как следует не испробовав угощения. Сандалиями, которые чуть жали, потому что были новые. Их в этот день дарила бабушка. Мы прыгали в лужи, соревнуясь с мячом, и прятались не от дождя, а от голоса мамы, которая звала домой. У меня тогда был друг Олег. Он подтягивал мою резинку, скрепляющую хвостик, который под дождем был похож на мышиный и шептал мне в самое ухо: « Мы поженимся!» Это был очень смешной дождь. Разве он не понимал, что я ничего не знаю про себя?
И еще была целая семья дождей. Серых, громких, скучных, радужных и холодных. Но я их не успевала пробовать. Я раскрывала зонтик и бежала, бежала куда-то. Мне было все равно. Идут они летом или зимой. Льют осенью или накрапывают весной. Я их просто не принимала, не понимала, не жаловала.
А сейчас у меня есть последний, мой самый любимый дождь. Я его так и назвала – Олег. Нет, это совсем не тот мальчик из детства. Назад в детство не ходят электрички. Да я бы и не села в нее. Когда вдруг совершенно неожиданно заморосил дождь Олег, я снова закричала небу: « Я ничего не знаю про себя!» Дождю было все равно. Кричу я или молчу. Знакома ли я с хандрой, играю ли с ней в поддавки, болею ею или игнорирую. Ему нет никакого дела до всей этой чепухи. Он льет мне на голову, забирается под платье, хлюпает под моими ногами, стекает по волосам и рассказывает мне, какая я. Я выхожу на балкон, выставляю чашку и наблюдаю за тем, как ее заполняет природная неизбежность. Ей совершенно неважно, сколько дождей видели мои глаза, и каков ход моих мыслей. Ей неинтересны мои диалоги, монологи, самоедство и любомудрие. Это хандра любит задавать вопросы, а неизбежность тихо наваливается или барабанит по крыше. Мне нравится слушать стук моего сотого дождя. Это сто лет имеет зловещий вкус, а сотый дождь пахнет медом и лесом. И мы не стесняемся плакать. Слизывая сладость с самой верхушки своих представлений, мы вышептываем и пропеваем свой сотый дождь, совершенно не понимая, где живет хандра.