***
Она запарковалась на давно пустовавшем месте на подземной стоянке высотного дома в центре городе. Оглянулась, не выходя из машины, быстро пробежалась руками по салону, собирая разбросанные то тут, то там безделушки, запихивая их в сумочку. Глянула на себя в зеркале. Вышла из машины, хлопнула дверцой, снова неуверенно оглянулась. Она чувствовала себя не очень уютно, казалось, что стены парковки не узнают ее, и даже запаркованный по соседству "Рейндж-Ровер" как-то неодобрительно косился на ее "БМВ", словно возмущаясь наглости длинного лимузина, захватившего свободное место. "Прекрати," - сердито приказала она себе в голове, пряча за злостью нерешительность.
Неожиданно ей показалось, что идея заночевать тут была не очень хорошей. Как будто то бы дом мог разозлиться на нее за то, что она приехала она сюда одна, без хозяина. "Надо было ехать домой, - неожиданно подумала она, - приехала бы попозже, но что поделаешь... да и муж будет волноваться, почему она осталась в этом городе... Но не уезжать же теперь," - снова поставила себя на место она. Прошла, звонко цокая каблучками по бетонному полу, к лифтам. Щелкнула вызовом...
Квартира встретила ее сухим, затхлым воздухом давно непроветриваемого помещения, накопившей за день духотой и... запахом... Его запахом... Она даже замерла на пороге, неожиданно подумав, что Он, наверное, тут, и не стоило ей приезжать... Впрочем, тут же прогнала эти мысли. Конечно, ей только показалось. Конечно же. Он не приезжал в Европу вот уже почти десять лет. Его просто НЕ МОГЛО быть тут. Тем не менее она, подгоняемая скорее подсознанием, прошла по всей квартире и даже с опаской выглянула на широкий, длинный балкон, наполовину занятый зимним садом. Зимний сад они пристроили по ее желанию, а вот вторая половина оставалась открытой, с изрядно полинявшей садовой мебелью, забытой много лет назад. Ей стало зябко, ей показалось, что она вот-вот увидит Его, Его спину, как он неторопливо, задумчиво курит, поглядывая на улицу внизу... Нет. Квартира была пуста. Она обрадовалась, но тут же поймала себя на мысли, что не знает, обрадована ли она на самом деле, или только лишь потому, что "так полагается".
Она прошла по квартире, широко распахнула окна, отодвинула сложную сдвижную дверь на балкон, пуская свежий воздух в дом. Резко зазвонил телефон, напугав ее. Она обругала себя - конечно, не вслух - с радостью и даже чуть более подробно, чем требовалось, ответив на вопросы коллеги. Это помогло ей собраться с мыслями. Она вспомнила, что в доме не было, наверное, ни крохи еды - вряд ли приходящая уборщица стала бы заботиться о желудках хозяев, десятилетиями не бывающих дома. Прошла в Его кабинет, помня, что у него на стенке всегда висел список фирм, занимающихся доставкой продуктов. Провела пальцем по списку, выбрала небольшой китайский ресторанчик... Уже собралась звонить, когда тихое шуршание внезапно заставило ее обернуться. В углублении в стене, где у самого окна стоял стол, тихонько шумел ноутбук. Ей снова стало не по себе. Сколько они тут не появлялись? Пять лет? Нет, больше. Семь. Нет, даже восемь. Все это время покорная, послушная машина терпеливо крутила на своем изрядно поблекшем экране узоры заставки... Рядом, на низком, едва ли по колено, подоконнике притулилась пепельница с двумя выбеленными временем окурками. "Все верно, - попробовала успокоить себя она, - уборщица ведь сюда не заходит."
Но ощущения дежавю не проходило, она чувствовала себя внезапно залезшей в чужую жизнь, воришкой в квартире, куда вот-вот придет хозяин. Она подошла к столу, ощущая биение своего сердца, тронула мышку... Экран потемнел, засветился, пару раз мигнул... Не торопясь, ноутбук, старомодный, толстенький, такой несовременный в мире тонких планшетов и сверхумных телефонов, согнал заставку, снова мигнул и уставился на нее из-под слоя пыли. Она провела пальцами по экрану, ощущая, как на пальцах остается пыль, увидела дорожки от пальцев на экране... Казалось невероятным, что эта маленькая машина семь - почти восемь - лет терпеливо ждала именно этого момента... Она тяжело опустилась в кресло, почувствовав, как подошвы ног оторвались от пола - он был выше нее - прикрыла глаза, пытаясь совладать с нахлынувшими эмоциями. Не получилось - прямо на нее глядела распечатанная много лет назад пачка черного B&H, из которой выглядывал некогда желтый фильтр сигареты. Она протянула руку и провела ладонью по выдвижной полке под клавиатуру... в ладонь попалась зажигалка. Она вытащила ее и неумело чиркнула колесиком. Ничего не произошло, только искры всполохом осветили погруженную в полумрак комнату. Все эти вещи оставил тут Он... и казалось, что хозяин может прийти за ними в любой момент... Она щелкнула по свернутой на панели значков программе, работавшей в ноутбуке все эти годы... "Последний заход..." Восемь лет назад.
Резко зазвонил телефон, она даже подпрыгнула в кресле... Муж. Она разговаривала с ним сухо, даже холодно... боясь, что не совладает с эмоциями... Он несколько раз спросил, все ли у нее в порядке. Она отвечала "да", каждый раз, но начиная раздражаться, зная, что уж он-то не виноват в ее таком состоянии, и раздражаясь еще сильнее - уже на себя. Он отключился, кажется, задетый ее сухостью. Она повесила трубку и подумала, что не стоило так говорить с мужем... Ведь он волновался и за нее переживал... Потом другая мысль пронзила ее мозг - "А не пошел бы он?" Она тут же устыдилась этой мысли, но подспудно ощутила удовлетворение.
Доставили ужин, она расплатилась с курьером, взяла коробочку, разрисованную иероглифами, вышла на балкон... было немного зябко, но ей казалось, что лучше перекусить тут, чем на кухне. Они всегда кушали на кухне. Она чувствовала, что не выдержит еще одного столкновения с воспоминаниями. Попробовала убедить себя, что ей все только кажется... Получалось не очень, но ей хотелось так думать.
Она зашла в дом, включила свет... Приняла душ. Села на диван и пощелкала клавишами пульта, перескакивая с одно канала на другой... неожиданно вспомнила, сколько вечеров она провела в этой квартире, на этом самом месте, прислушиваясь к шуму за окнами, не раздастся ли там характерное тарахтенье Харлея...
Неожиданно даже для самой себя она протянула руку, схватила телефонную трубку... Как же пользоваться этой моделью? Ага, она быстро вспомнила... Запищали клавиши... Код Нью-Йорка... номер... гудки... Она ощущала, как неровно бьется ее сердце, то замирая, то бешено колотясь о ребра, словно пытаясь сломать грудную клетку...
Второй... третий... пятый... Его наверное нет... седьмой... восьмой... Она уже собралась повесить трубку - конечно, Его нет, Он наверняка куда-то уехал - когда раздался щелчок.
-Алло? Алло? - крикнула она в трубку, уже готовая поддразнить Его, как раньше, когда все еще было прекрасно, назвать засоней и засмеяться, пока он будет соображать, что к чему.
- Алло... - донесся с той стороны сонный женский - почти девичий - голос. Она замерла, словно наткнувшись на стену... побледнела... рука с трубкой упала на колени, негнущимися пальцами она нажала "отбой", оборвав возмущенные крики разбуженной американки... Она уставилась в стену, не видя ничего перед собой. Женщина... чужая женщина... там, в Их доме... "Дура, узнай у нее, где Он," - требовали воспоминания, чувства, неожиданно ожившие в Его квартире. "Дура, зачем ты вообще туда звонила?" - не упустила случая пнуть ее побольнее гордость.
Она не замечала, что сидит без движения, не замечала несущегося времени. Сколько прошло? Полчаса? Час? Пятнадцать минут? Два часа? Телефон взорвался трелью звонка. Она глянула на него пустым, не соображающим взглядом. На крохотном экранчике радиотрубки высвечивались цифры мобильного номера. Он? Да, Он. Она заколебалась... "Ответь, - потребовала Совесть, - ведь ты же сама Ему позвонила." "Тебе было мало? - ехидно поинтересовалась Гордость. - Хочешь еще раз ее послушать?"
Она протянула руку и выдернула телефон из розетки.