Когда-то я повстречала человека, который рисовал женские руки.
Все бы ничего, если бы не дождь.
Почему он не свернул свое полотно и не укрылся
от этой назойливой природы?
Проводя кистью по холсту, краска стекала по нему,
и капли падали в неизвестность.
Пора бы уже опомниться и заметить, что мужчина вырисовывал каждую деталь.
Возможно он влюблялся в свое произведение повседневного искусства.
Дождь отчаянно старался стереть въевшиеся в ткань краски, но ему это не удавалось.
Мои руки дрожащими и плавными движениями доставали фотоаппарат.
Поднося его к лицу, сквозь объектив не было видно этой странной и загадочной симфонии художника и дождя.
Солнце слепило глаза.
Люди шли в разном направлении.
Я не решалась нажать на спуск затвора.
Убирая от лица вещь, передо мной не было ничего.
Кроме все тех же людей.