Осени, Чайковскому и тебе
На столе два года стоял виноградный кофе. Он был и остаётся чьей-то панацеей, пока каждый живёт своей жизнью. Ветер уносил запах винограда на восток. Странно, ведь на востоке давно нет солнца. Боль проникает изнутри, ведь ты всё понимаешь. Твоя панацея- пустышка. Плацебо. Врать другим нехорошо. Себе- тем более.