Зима 1977-го. Или в самом крайнем случае - 1978 года: через тридцать пять лет ошибка в год не кажется существенной. Лечу в отпуск после сессии домой в Кокчетав. Путь по прямой из Ленинграда, может быть, самый короткий, но не самый быстрый. И потому добираюсь на перекладных с пересадкой в Кустанае - центре крупнейшей целинной области. Пшеничных полей не видно, зато снега навалено! До родного города ещё километров триста - четыреста. Где-то так!
Оказывается, до Кокчетава всего один рейс в день! Но молодым и наивным везёт: "мой", сильно накануне задержавшийся Ан-24, вылетает минут через сорок. Посадку вот-вот объявят, а пока лайнер с белыми крыльями зябнет на расчищенной от снега полосе. Чтобы скоротать время, брожу по небольшому аэропорту - изучаю. По любопытным взглядам тепло одетых пассажиров чувствую себя подводной лодкой в степях Казахстана. Не всякий день заносит сюда курсанта военно-морского училища!
В буфете молодёжь шумно "провожает". Невысокий, с подвижными глазами и двумя девицами по бортам парень, наверное лет двадцати пяти, внимательно рассматривает меня и, немного погодя, приглашает присоединиться к компании. "Сейчас брата посадим в самолёт и поедем к девчонкам! Не пожалеешь!" - говорит он. Я отказываюсь, так как мне надо туда, где меня давно ждут: к маме, папе и младшему брату. Провожаемого из-за отвлекавших меня девчонок рассмотреть не удаётся.
С того дня, изредка пролетая над родными просторами, всякий раз вспоминаю заснеженный аэродром посреди необъятной степи и кустанайских девчонок.