Что может быть хуже, чем чья-то прерванная жизнь?
И дело вовсе не в том, умер человек или остался жить. Его просто больше не существует.
Однажды будет пустой холодная, заполненная всяким хламом чья-то квартира. Долги за неё останутся не уплаченными. Пыль на полках с коллекцией захватывающих книг останется не стертой. На неё остался след чьих-то пальцев. Кровать потеряет своё утреннее тепло и уют, останется стоять вот так, не тронутой, напоминая о чьем-то одиночестве к которому она так привыкла.
Распахнутая дверь балкона будет лишь изредка поскрипывать, словно пытаясь привлечь внимание. Всю пустоту заполнил ветер. Теперь это его дом. Он шелестит страницами разбросанных в спешке книг, играет длинными закатного цвета занавесками, безуспешно скрывающими так надоевший вид ночного города.
Кто был этот человек? Читателем или писателем? Может быть обычный журналист, каких сегодня развелось на каждом шагу, что становиться душно от их навязчивости. Может он был музыкантом?
Он был просто человеком. Ничего не значащим. В голове у него были свои мысли, ничем не отличающие от других примитивных мыслей.
«Что я сегодня съем на обед? Кого встречу по дороге на работу? Когда придет моё время?»
Что изменится после его исчезновения? Люди будут так же ходить на работу, жаловаться на неё, делать вид, что музыка это единственное, что спасает их, рассуждать о философии, глупости мира, обыденности приоритетов. Покупать еду, одежду, деньги, влазить в долги. Знакомиться, влюбляться, расставаться, жениться, рожать детей, убивать кого-то из ненависти или случайной выпивки в баре через дорогу. Никто не почувствует какого-то недостающего звена в своей жизни. Разве, что квартира останется пустой, царствовать в которой будет лишь ветер.
Разве может быть что-то хуже?