А осень играла на скрипке.
Вальс.
Легкий осенний вальс.
И листья кружили вокруг нее на раз-два-три.
И медленно останавливались.
Сбивались в кучки.
И угасали.
И плакали слезами дождя.
А осень, не открывая глаз, все водила смычком по струнам.
И скрипка отзывалась, пела, вела мелодию.
Жила.
Ветер, закружившись в мелодии, затих.
Прислушался.
И остался сидеть на месте.
Слушал.
Вникал.
Переживал.
И музыка осени становилась музыкой ветра.
И мелодия летела дальше.
В зимнее танго.
Которое мы услышим немного позже.
А пока вальс.
Последний осенний вальс.
Без двадцати зима.