Тридцать третий ноябрь окутывает серостью дней и чувство одиночества все сильнее проявляет себя. Осень правит прощальный бал и кружит в воздухе последние желтые листья. Зябко кутаясь в шарф я ловлю себя на мысли о том, что прошлое каким оно ни было - прекрасно, пусть даже через улыбку тайной печали...
Чай давно остыл, хотя я и дальше пытаюсь согреть свои пальцы, все крепче сжимая кружку в руках. Холодный дождь целует окна и остывает последняя надежда возродить все то, что так крепко связывало нас...
Ты где-то там, за горизонтом, в другом измерении пытаешься сохранить осколки прежней любви, рискуя тем самым потерпеть очередную неудачу.
Призрачный мир перестал существовать, он разбился, как хрустальный шар раня в самое сердце эпизодами былых встреч.
"От этого не умирают",- говорила я когда-то.
"С этим живут",- эхом звучит в ответ.
Два одиноких человека, на разных континентах земли "с этим живут", медленно посыпая солью слов кровоточащие раны любви...
Чтобы не забыть... чтобы не вспомнить...
Изображение /личное фото автора/