Я – вылитый Пушкин! У него бакенбарды, и у меня! Он чертовски талантлив, и я уже достаточно успел наследить в прозе!
– А не замахнуться ли мне на поэзию! – промелькнула шальная мысль. – Меня только там еще не хватало со своей ступней! – продолжал размышлять я.
Посмотрев на себя в зеркало, подправил ножницами баки. Затем взял лист бумаги, ручку и огрызок свечи: надо было создать соответствующую обстановку.
Мои мысли, прознав о том, что я собрался писать стих, разбежались кто куда. В голове стало пусто и, как-то неуютно!
– Главное, – принял я для себя решение, – чтобы слова цеплялись одно за другое, чтобы стих слепился в один монолитный кусок! Потом стал думать о чем написать. Думал достаточно долго – минуты две!
Решил, что сначала напишу, а уже потом буду думать, и стал водить ручкой по бумаге:
Бегу по тропке босиком я
Споткнуться тута не могу...
На этом месте у меня споткнулась мысль:
– Может, вместо «тута», нужно писать «здеся»?
Решил позвонить своему другу Вадику. После непродолжительного с ним разговора, узнал, что правильно будет «тама». Пришлось переписывать заново.
Бегу по тропке босиком я
Споткнуться тама не могу
Потому что если упаду
Болеть будет две недели
Перечитав еще раз, я восхищенно воскликнул:
– Ямбическая сила! Вот это слог! Так! Про что еще написать, пока прет? Может про любовь?
И я, высунув язык от старания, принялся «лепить» дальше:
Люби меня как я тебя
А я тебя как ты меня
Ночью приходи ко мне во сне
Когда днем вспомню то что снилось мне
То днем можешь приходить много раз еще
Этот стих я посвятил своей девушке!
– А вдруг ей не понравится? – спросил мой внутренний голос.
– Ну и хорей с ней! Другой подарю! – вспылил я. Такс-с-с! Еще о природе писану
чего-нибудь! Но мысли, не выдержав нагрузки, скрылись в неизвестном направлении: в ум ничего не шло.
Я встал и подошел к окну. К подоконнику прилипли сухие желтые листья. По небу неслись рваные, осенние облака, подгоняемые злым ветром. Иногда в просветах между ними проглядывало солнце. Оно светило, но уже не грело так, как прежде. Все в природе готовилось к зиме, холодам, длительным беззвездным ночам.
Рука зачесалась от нетерпения написать про осень. Быстро вернувшись к столу и схватив листок, я стал набрасывать строки:
Осень золотая высшей пробы
Поскользнулся я и в лужу
В грязь и холод задом прямо
Руки в жижу брызги в рожу
Чтобы она сгорела эта осень
На меня нашло еще одно вдохновение про осень:
Листья бывают разные
Зеленые желтые красные
А вот белых не бывает
Осень тоже бывает разная
Холодная дождливая нудная
Да ну ее на фиг лето лучше
– Просто амфибрахительно! – воскликнул я. – По сравнению со мной, Пушкин – придорожная пыль! Да он дактиль полнейший! Чтобы его анапест побрал!
Напоследок решил побаловаться стихом, которые неучи «белым» обозвали:
Не зеленый он не синий
И не черный с голубым
Даже не оранжевый
И вовсе не красный
Вот такой вот белый стих
Гори оно все белым пламенем
Уф
– Ну, все! Успел наследить и в поэзии! Теперь, со спокойной душой, можно с друзьями и на шашлыки рвануть!