Наедине,наедине,
В безмолвном осени убранстве.
Я написал вдруг на окне:
"Беда страны в повальном пьянстве".
Не моралист и не эстет,
Скорее "анти" все же ближе.
Коль не был русский я поэт,
Купил билет бы до Парижа!
А там оно, гори огнем
Мечта глупца о птице счастья.
Но сердцу дорог отчий дом,
И храм святой, момент причастья,
Убогих улиц тусклый свет,
Подъезд исписанный словами.
Юнца-философа протест,
Отборным матом к верх ногами.
Наедине,наедине,
В безмолвном осени убранстве.
Я думал о своей стране,
Беда ее в непостоянстве.
И хмель есенинской Руси,
С судьбой изломанной марксизмом.
До сель витает в вышине,
Но в наши дни капитализмом!