Ты стоишь на крыльце и молчишь.
Можно протянуть руку и позвонить в колокольчик.
И мгновенно откроется дверь.
И тебя обнимут, прижмут, и больше никуда не отпустят.
И не будут спрашивать, где ты была, что делала и почему вернулась.
Просто примут.
Как всегда принимали, понимали и прощали.
И даже нальют горячего чаю в твою любимую кружку.
И никаких укоров или упреков даже в молчании.
Как-будто ты просто выходила в сад.
И не было этих лет.
Идеально.
Но постояв перед дверью, и даже подняв руку, ты опускаешь ее.
И медленно уходишь от дома, где тебя всегда ждут и прощают.
Ты не идеальна.
И ты хочешь отвечать на вопросы, и даже плакать, и, возможно, даже разбить эту самую кружку с чаем.
Ты хочешь быть собой.
Не идеальной.
Просто собой.
И чтобы тебе принимали кричащей, плачущей, объясняющей.
Чтобы вытирая тебе слезы, тебя прощали за них, а не потому что ты вернулась.
Поэтому, колокольчик молчит, давая нам выбор.
И каждый его делает сам.