Я такой же, как дождь: мы с ним оба в тельняшках.
Жизнь проходит его, как моя, полосой.
И, когда я под ним, мне ни капли не страшно:
Будь он дождичком лёгким, будь сильной грозой.
Я любил с ним бродить по весенним аллеям,
Листья пальцами трогать, цветы целовать.
Не ревную к нему и ничуть не жалею,
Что любил он девчонок со мной провожать.
Если был он слепым, по грибы с ним ходили,
Он расцвечивал радуги в сердце моём.
На Приморском Бульваре и на Пикадилли
Небо разное было над тем же дождём.
Расставались мы с ним у Восточной Сахары,
Безнадежно вдыхал я полуденный зной.
Но какие зато громовые удары
Он закатывал в джунглях при встрече со мной.
Вот и нынче дожди, над седой Аргентиной
Чередою проходят циклоны зимой.
И, пресытившись видом унылой картины,
Я, зажмурив глаза, возвращаюсь домой.
И тяну я к дождю огрубелые руки,
Ощущая реальность заветной мечты.
Будто вовсе и нет этой горькой разлуки.
Только дождик и я,
Только дождик и ты!